Дорогами русской глубинки
Я в командировку качусь.
И слева, и справа – картинки,
На них – уходящая Русь.
Летят и летят километры
И камушки из-под колёс.
Свистят по-разбойничьи ветры
Среди беззащитных берёз.
Давно здесь и мрачно, и глухо.
Не встретишь ты у большака
С клюкой вековую старуху
И ни одного старика.
Забиты репьём огороды,
Вокруг – бурелом, сухостой.
Как будто крестьянские роды
Накрыло тяжёлой бедой.
Стоят, позаброшены, хаты,
Печалят улыбку весны, –
Последние наши солдаты
Давно отгремевшей войны.
И словно разбитые доты
Под снегом стоят погреба.
Пруды превратились в болота,
Досталась такая судьба.
Тепло в иномарке, уютно,
Но грусть гонит дрёму и лень –
Душа прихватила попутно
Святую печаль деревень.
Красный островок
Бываю часто грустен я и сер,
Хотя живу под ярким триколором,
Я золотой листвой СССР
Шуршу по среднерусским косогорам.
Союз разбился на пятнадцать стран,
Где правят толстосумы, глобалисты.
Ложится нефтегазовый туман
На золотые высохшие листья.
От счастья, помню, плакал, пионер,
Салютовал на площади я Красной.
Учился я в стране СССР,
И жизнь тогда казалась мне прекрасной.
Тогда казалось мне: везде родня –
От Ужгорода, Чопа до Чукотки.
Мы плакали у Вечного огня,
Но покупали западные шмотки.
Тогда казалось: все меня поймут –
От Шпицбергена до туркменской Кушки.
Казался морем счастья мелкий пруд,
Где о любви мне квакали лягушки.
Я не месье и не синьор, не сэр,
Не господин, а я простой товарищ,
Гуляю по листве СССР
Средь пепелищ и мировых кошмарищ.
Не в силах мне собрать листву в совок,
Меня несёт орёл, и я не молод.
В душе остался красный островок,
И серп звенит, грохочет в сердце молот.
Крохотное солнце
Пусть говорят, что нет на мне креста,
Что не пощусь и забываю Бога.
Я верю в притяжении холста
И в добрый скрип родимого порога.
И пусть мои слова – коту под хвост, –
Меня пленяет русская словесность
И миллионы, миллионы звёзд,
И околдовывает неизвестность.
Я верю в притяженье берегов
Родной реки и древнего колодца,
Во множество чудовищ и богов,
Не устающих меж собой бороться.
Пусть говорят, что нет во мне Христа,
Но покажите – кто из нас не грешник.
Полита кровью каждая верста,
Живёт в душе у каждого мятежник.
Горит в душе у каждого огонь –
Невидимое крохотное солнце.
Ты протяни ко мне свою ладонь,
И моё солнце твоего коснётся.
Tags: Поэзия Project: Moloko Author: Михаил Бондарев