Что-то вспомнился мне один мой очень долгий роман в далекой молодости. Был у меня знакомый, с которым мы очень хорошо общались. Я видела, что ему нравлюсь, но он никогда прямо не выражал своих чувств. Что он имеет на меня виды и считает меня своей девушкой, я узнала совершенно случайно.
Однажды я кардинально постриглась, отрезала длинные волосы и в корне сменила прическу. При встрече он так критически посмотрел на меня и изрек: «Вообще-то посоветоваться со мной было нужно». Я просто охренела и даже не нашлась, что сказать. У нас стали развиваться отношения, но он был настолько закрыт, он вообще ничего не говорил, что думает, что чувствует. Меня это сильно напрягало, и я даже потихоньку начала отползать. Но однажды он напился на каком-то торжестве, довольно сильно, отпустил тормоза и довольно подробно и откровенно рассказал о своих чувствах. Наутро он ничего не помнил, а когда я сообщила, как он мне в любви признавался, то схватился за голову и сказал: «О боже, какой я дурак!». Пожалуй, это признание еще немного задержало меня рядом с ним. Но как-то развития никакого не было. Я уехала в Москву. Он приезжал пару раз. Говорил, что скучает. Рассказал историю о каком-то топ-менеджере, который от несчастной любви чуть не повесился, запил и работу забросил, и при этом многозначительно на меня поглядывал. Много позже его друг рассказал о его переживаниях по случаю моего отъезда. Я была очень удивлена. Он вел себя так, будто ему все равно. Он вообще ничего мне не сказал, когда я уезжала. Если бы сказал, я бы и не уехала, может быть.
Отсюда мораль. Нужно разговаривать. Четко. Ртом. Не получается – писать. Вразумительно. Не иносказательно. Именно тогда есть надежда, что до адресата дойдет точный смысл. И то не факт.