Цвет востока и зябок, и скуден.
День заходит осеннее- смурной.
Обреченно, в асфальт, словно в бубен,
Клён пожухлою бьёт пятернёй.
Голос ветра – вой старого волка
В одиночестве ждущего смерть.
И до боли, ознобисто- колко,
По спине сквозняков круговерть.
Я бреду по границе терпенья,
Ядом прелости горькой дыша.
И отчаянно, будто спасенья,
Ждёт пришествия снега душа…