Пасмурно-серенький день. Обычные будни.
Ничего не случилось. И вечер обманчиво тих.
За окном темнота ноября – хмарь и сырость.
Вдохновения нет. Потому и не пишется стих.
День прошел незаметно, следа не оставив.
Час за часом погасли, свой свет унеся навсегда,
Будто вовсе и не было лета…
А в прошлом – пустые года.
26 ноября 2001 г.
*** *** ***
На зыбкой почве обитая,
Живем как «мыслящий тростник»,
То в прошлом чувственно витая,
То в Вечность устремляя лик.
Любви и снам не зная меры,
Пылинки на земном ветру,
У Бога просим сил и Веры,
Что свет увидим поутру.
Зимою снежной и прекрасной,
К теплу и солнышку стремясь,
Мы в искушении напрасном
Терзаем тайны Бытия.
В болезнях, грезах и исканиях
Проводим мы свой краткий век…
Но не изменит мир страдания
Пустой и глупый человек.
27 ноября 2001 г.
*** *** ***
Как скупо солнце декабря!
Наполнен суетою вечер,
И день трудами напоен.
Летят листки календаря.
Сгорают годы, словно свечи,
В кромешной тьме иных времен.
Одна душа зимой вольна:
Подчинена единой цели,
Она берет судьбу в полон.
Так в море пенная волна,
Вздымаясь ввысь, взрезая мели,
Терзает в бурю утлый челн.