Следующее утро после бабушкиных похорон выдалось солнечным, и это заставило меня выглянуть из окна, чтобы полюбоваться столь редким осенним явлением (бабушка умерла в конце сентября). И тут я случайно увидел, что в саду не убраны кое-какие грядки. Я выбежал на улицу и с остервенением начал вытаскивать морковь, которой в тот год уродилось множество, параллельно смахивая с лица слёзы, предательски застилавшие глаза. Мои домашние, сидевшие на кухне и смотревшие на меня диким взглядом, не совсем понимали, что я делаю. Мне искренне было обидно, что бабушка потратила столько сил на то, чтобы высадить грядки, а потом ухаживала за ними всё лето, да и я во время последних (во всех смыслах) летних каникул собственноручно то тут, то там поливал и пропалывал, а теперь урожай лежал в саду, неприкаянный и забытый всеми. Я собирал овощи, складывая их в большую кучу, осматривался вокруг и понимал, что нечто очень важное в моей жизни закончилось, и от этого хотелось реветь ещё сильнее.
И даже сейчас, спустя 4 года со дня смерти бабушки, я периодически прохаживаюсь по двору в те редкие дни, когда приезжаю в деревню, и невольно плачу, потому что без бабули всё уже не то, и вот если бы она была жива, то в огороде сейчас росла бы не многолетняя трава, а картофель и другие культуры, сараи не смотрели бы на меня мёртвыми глазами-окнами, а оттуда слышался бы гомон всякой живности. Но, к сожалению, я знаю, что этого не случится уже никогда.
#истории