Она не птица, ей ломали крылья,
Она взлетала, каждый раз сильней.
Она рыдала, корчась от бессилья,
Но прогибалась в жизнь ещё смелей.
А люди говорили, не потянет
И мама лишь качала головой.
Но в прошлое она уже не канет,
А тихо шепчет: -Ты, Господь, со мной.
Ей не обидно, молча вытрет слёзы.
Так хочется немножечко тепла.
Ей так хотелось верить своим гр;зам,
Которые реальность отвела.
Она подует на ожоги сердца,
Раскачивая лодку бытия.
Она красива, со щепоткой перца.
Ранима, словно чашка для питья.
Но время лечит только безрассудство,
Запрячет и она свою печаль.
Быть женщиной - великое искусство.
И ни о чём уже давно не жаль!
