Проснулась утром. Вся в холодном поту. Знобит. Накинула поверх одеяла покрывало. Не помогает. Встала. Вскипятила чайник. Пока закипает, ходит, смотрит в окно, словно сможет увидеть что-то в этой непроглядной тьме декабря. Налила кружку кипятка, и ноги сами понесли туда. К образам. Упала на колени:
— Господи, дай ей сил... Господи, прошу тебя...
Опять встала. Ходит, ходит, ходит... Душа не на месте, душа мается. Да что же такое!
Пять утра. Куда звонить? Куда бежать?
К восьми задремала, свернувшись в кресле, укрывшись шалью. Громкий, как набат, звонок вывел из забытья:
— Мам, я родила сыночка. Всё хорошо... Была угроза, кровотечение началось, сделали экстренное кесарево. Теперь всё хорошо.
— Бог спас...
✳✳✳✳✳✳✳
— Вау, мы такую ещё не пробовали! — подлетела младшая, вытаскивая шоколадку из сумки.
— Точно! Это же классная с орехами, рекламу по телеку гоняют. Девчонки говорят вкусная. — поддакнула средняя.
— Давайте напополам, и ещё напополам, — взяла нож старшая.
— Делите на троих, — крикнула из кухни Мама.
— А ты?
— А я сладкое не люблю... — и про себя добавила: лишь бы вам хватило.
✳✳✳✳✳✳✳
Так тошно, словно камни внутри, а их ворочают, ворочают... С места на место передвигают. Беспокойство перекатывается внутри булыжником, острыми углами о нутро бьёт: бух — бух — бух... Уснуть невозможно. Да, как же так? Ошиблась? А если навсегда? А если больше счастья в жизни не будет?
— Мам, я развелась! — и слëзы в душе, а из глаз не катятся, — Как дальше, мам?
— А дальше, всё только лучше. Верь, верь, верь. Я рядом. Ты знаешь, как правильно, ты знаешь как лучше.
— Спасибо, мам, что не осуждаешь.
✳✳✳✳✳✳✳
Тишина. В воздухе напряжение. Вот оно. Вот рядом. Я чувствую, что здесь. Но я не могу ослушаться — приказ. Мне надо идти. Мама...
За тысячу километров:
— Береги моего сыночка, береги сыночка...
Зашёл во двор, тишина. Собака не лает, петух на заборе не кричит. А вроде время уже. Замер на секунду, остановился, словно преграду впереди поставили, не могу идти дальше.
Бах! В сарае взрыв. Разнесло в клочья.
Стоит с автоматом. Пальцы на затворе едва подрагивают. Сердце бешено колотится: а зайди я на секунду раньше...
А за тысячу километров;
— Береги моего сыночка...
✳✳✳✳✳✳✳
Двенадцать. Всего двенадцать. Смотреть бы на мир большими карими глазами, да ждать лучшего. А видишь соседку, что бежит в январскую стужу с тремя малышами:
— Пусти, пожалуйста, пусти! А не то он нас убьёт!
И она открывает дверь тонкими пальцами, трясётся. Щёлк задвижку, р-раз задвинула занавеску и тут же прячется за печку. Прижимается к ней щекой. Закрывает глаза и крайними ресницами задевает шершавый печной бок. И молится:
— Аллах, пусть мои дети не видят этого...
И тридцать лет спустя:
— Спасибо, что услышал мои молитвы, Аллах...
✳✳✳✳✳✳✳
— Ты куда на ночь глядя?
— Не знаю, что-то ëкнуло. Схожу до соседней улицы.
— Так темнеет уже. Куда ты?
— А-а-а, схожу. Не могу не идти, зовёт...
На босу ногу надела ботинки, сбежала по ступенькам, не дожидаясь лифта, и туда, куда влекло.
А там две машины лбами друг в друга упëрлись. Сердце заколотилось, запрыгало внутри как мячик. Головой вертит, а машину из вида не упускает. Наконец, увидела его, стоит в сторонке, курит, по телефону разговаривает. Подбежала. Обняла.
— Мама? Ты откуда здесь?
— Да что-то на душе тревожно стало.
✳✳✳✳✳✳✳
Каждая из этих историй — реальная. За каждой имена. За каждой жизни. Судьбы. И каждый человек расскажет ещё с десяток таких. Невероятных. Волшебных. Цепляющих за душу. Дарующих надежду.
Мамина молитва — великая сила. А ещё сила каждой Женщины — молиться наперёд. Молиться, когда тебе самой двенадцать, молиться за тех, кого ты ещё не знаешь. Просить не за себя, а за них. За своё продолжение в них. За «чужих» детей, потому что чужих не бывает. Не за то, что с тобой сейчас, а за то, что будет с твоим сыном, с твоей дочкой. И не важно будут ли они вообще.
Женщина, Мама будет молиться. Всегда.
Даже если запретят.
Молитва течёт по её венам.
Это суть любой Женщины.
✳✳✳✳✳✳✳
Люблю свою Маму. Бесконечно люблю. Очень многим ей обязана в этой жизни. Даже тем, что смею писать эти строки.
Спасибо, что ты есть, Мам.
Спасибо, что ты такая.
Спасибо, что дала нам самое лучшее, что могло быть в этой жизни — свою любовь и веру в нас, своих детей. Спасибо, что даёшь жить так, как мы выбираем. Любим до Космоса и обратно 💖
Этот текст посвящается Тебе и всем-всем Мамам. Даже тем, кто давно ушёл на свою Звезду и посылает нам оттуда Свет.
От всех нас. И наших детей. И детей наших детей.
✳✳✳✳✳✳✳
Расскажите мне ваши истории. Они всегда невероятно тëплые, пропитанные Жизнью. Их можно читать и перечитывать.
С Днём Матери нас ☕💖
