Стул напротив неожиданно скрипнул, заставив меня повернуться к столу.
Лето, уличное кафе пряничного Сергиева Посада, я глазею по сторонам в ожидании мужа. Жара, он ушёл за водой.
За столик садится пожилой мужчина, как-то нелепо хромая и неловко помогая себе руками. Словно знает, что водится за мной вечная привычка разговаривать с незнакомыми людьми. Мужчина что-то уже говорит, но от растерянности я не понимаю слов.
У него, наверное, ДЦП, оттого речь невнятная и замедленная. Представляюсь: Алёна. Сергей. Спрашиваю, угостить ли его чем-то, он отказывается и продолжает историю. Тут только я включаюсь в разговор. Сергей, превозмогая физические ограничения, открывает мне, как он любит путешествия. Что отец его был священником. Что сам он откуда-то с Урала автостопом и велосипедом добрался до центральной России. Что обожает смотреть русские города. Что обосновался здесь, в Сергиевом Посаде, но собирается ехать то ли во Псков, то ли ещё куда-то, я уже позабыла.
Нахожу глазами в толпе мужа, прошу купить к воде пирожок. Кто-то из посетителей кафе вдруг приносит Сергею чай, хлопает по плечу и отдаёт бумажный стаканчик с добрыми пожеланиями. Сергей продолжает историю, как много городов он посмотрел, какие храмы и монастыри посетил. Лёха приносит пирожок, угощает моего собеседника.
Сергей жалуется, что в его доме плоховато с электрикой и просит записать адрес. Я послушно пишу, благо, муж у меня работает по этому профилю. Незнакомая улица записана с ошибкой и мы потом не найдём её на карте, но Сергей тронут. Под конец разговора просит принять подарок и протягивает набранные на печатной машинке листы.
С благодарностью беру и слушаю напутствие: дескать, это история деда того самого Сергея, которого он хотел бы канонизировать за его праведное житие. А если не выйдет, то хоть просто людям о нём рассказать. Он мне - я вам. О трогательной заботе внука о покойном дедушке, Пантелеймонове Арсении Фёдоровиче.
