Мур-р, мяу! Я рад видеть вас в первой истории моей новой рубрики. Как так случилось, что в этом доме дневник веду не только я? Читайте в этой истории!
Я бежал по коридору. Я мчался. Я летел. Летел так, что не заметил, как врезался в шкаф. Со шкафа на меня повалились какие-то бумаги, папки, документы, листы. А вместе с ними – тонкая тетрадка, открыв которую я обомлел. Передо мной был Дневник хозяйки.
* * *
Я пролистал на начало своего дневника. Хотелось узнать, что же думала она. Хотелось понять, как она реагировала на мои пакости. Но начать читать, если уж ты берешься за чтение чужих текстов, стоит с самого-самого начала. Я и начал.
Дата у первой записи стёрлась, но оно было и не столь важно. Важно было, что в ней описали.
Из дневника хозяйки:
Сегодня в нашем доме появился этот смешной несмышленыш. В квартире он ко всему подходит с вниманием и любопытством: заглядывает под кровать, ползает везде и всюду, вынюхивает что-то.
Он ещё очень маленький, малоактивный от незнания местности, но до безобразия милый. Моя дочь счастливыми глазами наблюдает за каждым шагом, всё фиксирует на фото и видео, её лицо светится.
Мы привезли из его старого дома игрушку, чтобы он узнавал хоть что-то и меньше боялся. Немного играли. Сразу видно – с ним не придется скучать – активный, я бы даже сказала чрезмерно.
На несколько мгновений я и сам хотел было удариться в воспоминания. Вспомнить, как впервые попал в эту квартиру. Но потом понял, что мало что помню.
Сначала – всё как в тумане. Всё смутно и непонятно. Голоса. А ещё коты. В месте, где я родился – было много других котов. Это было большое место. Просторное. Гораздо более просторное, чем квартира моих нынешних хозяев. Быть может, это был кото-дом? Не знаю. Мало что помню из тех дней. Потом – что-то начинает проясняться. Со мной играют. Игрушечная мышь на верёвочке. Я тяну к ней лапы, хватаю – не поймать.
Поймать её никак не получается.
И я много бегаю. Я люблю бегать. Играю с другими котами – их много, настолько много, что нам никогда не бывает скучно вместе. А потом в один момент всё кончается. В один момент я остаюсь один в другом месте. С другими людьми.
И я сначала не понимаю, почему меня перевезли? Меня не любили в том доме? Что случилось? Но со временем память стирается. Детские воспоминания закрываются новыми и яркими – воспоминаниями из нового дома. Теперь – дома.
Со временем я перестал воспринимать то место, где жил первые несколько месяцев, домом. Со временем я перестал его даже помнить. Мой дом – здесь.
Я пролистал тетрадку ещё вперёд, выискивая день своей первой записи. Теперь я настроен серьезно. Теперь я сравню наши записи.
Из дневника хозяйки, 3 июля:
Ремонт первой комнаты закончен! В это даже не вериться. Но с другой стороны, заканчивать – нужно было. Скоро она вернется, а значит – ей тоже нужно где-то спать.
За всеми этими ремонтными работами куда-то задевалась тетрадка, которую я отложила для расчетов. Может, я забыла это сделать?
* * *
По случаю окончания ремонта решила поездить по магазинам и...
Понятно, дальше не интересно.
Я перевернул ещё несколько страниц – магазины, одежда, обувь – с к у к а. Хоть бы про меня написа.... подумал я и осёкся. Написала же! Что потеряла тетрадку. Заметила-таки. Надеюсь, она её никогда не найдёт...