Смотрю на портреты погибших ребят
и дико поверить, что их уже нет.
На форменном кителе пуговиц ряд.
Счастливые лица, парадный портрет.
Такими останутся в памяти нам.
Такими запомним их светлые лица.
На фото не виден подорванный танк
и смерть, что над люком дымящим клубится.
И будет рыдать молодая вдова,
заламывать руки, стеная и плача,
страданья её не утешат слова,
коль рухнуло небо, то что они значат?
- Погибли напрасно- идёт шепоток,
- Что дела нам было до этого края?!
Жалея ребят, забывают о том,
что подвиг их словом таким умаляют.
- За что же вы бьётесь?- спросите у них,
кто выжил в аду миномётной атаки
и молча, задетый осколком затих,
с кровавым пятном на разорванном хаки.
За друга, убитого в прошлом бою.
За деда, прошедшего этим же шляхом.
За ждущую с фронта невесту свою.
За детские души, объятые страхом.
За то, чтоб очистить от скверны страну,
с трагичной, особой, нелёгкой судьбиной.
За ту привилегию, только одну,
всегда и во всём оставаться мужчиной.