Зачем же я пишу стихи?
Спасут они хоть чью-то душу?
Пойдут в умах гулять они?
Иль это глупо и не нужно?
Поймут их люди глубину?
А сам ее я понимаю?
Но ночь души пойдет к утру,
Искусством путь свой освещая!
Зачем же я пишу стихи?
Спасут они хоть чью-то душу?
Пойдут в умах гулять они?
Иль это глупо и не нужно?
Поймут их люди глубину?
А сам ее я понимаю?
Но ночь души пойдет к утру,
Искусством путь свой освещая!