Зачем же я пишу стихи? Спасут они хоть чью-то душу? Пойдут в умах гулять они? Иль это глупо и не нужно? Поймут их люди глубину? А сам ее я понимаю? Но ночь души пойдет к утру, Искусством путь свой освещая!
Зачем же я пишу стихи?
Спасут они хоть чью-то душу?
Пойдут в умах гулять они?
Иль это глупо и не нужно?
Поймут их люди глубину?
А сам ее я понимаю?
Но ночь души пойдет к утру,
Искусством путь свой освещая!
