В детстве я каждое лето отдыхал в деревне у бабушки. Вечерами местные ребятишки любили собираться на лавочке под старыми липами на краю деревни. Место было уютное и одновременно жутковатое – как раз для того, чтобы рассказывать страшные истории, чем мы, собственно, там и занимались.
Разумеется, истории рассказывали только местные ребята, а я слушал, боялся и удивлялся – нигде и никогда я не слышал ничего подобного. Это был самый настоящий местный фольклор. Причем эти истории ребята рассказывали деловито и запросто, тоном, не вызывающим никаких сомнений. То есть, они были уверены в правдивости того, о чем шла речь.
На этот раз один из ребят по имени Юра вспомнил, как два года назад он с мамой и маленькой сестренкой Дашей ночевал в деревенском детском саду. Отец у Юры был алкоголиком-дебоширом. В тот вечер он напился до безумия и устроил в доме погром. Мать Юры поспешно собрала перепуганных детей и выбежала с ними на улицу.
Чтобы не беспокоить соседей, а также не выносить сор из избы,