Мне кажется, что я сошел с ума.
Бар наполнен музыкой, то там, то здесь слышится звон бокалов, громкий смех, брань. Обычный вечер на горнолыжной базе "Пик", что расположена у подножия горы Каррантуил.
-Не кисни, Дейв! - орет Маршал, перехватив мой взгляд, и салютует бокалом с пивом.
Я мрачно киваю в ответ, но так и не притрагиваюсь к своему напитку. И дело не в том, что прошло слишком мало времени после спуска, и не в моей попранной гордости. Если бы я действительно умер на тысячнике, то туда мне и дорога. После восхода на Айленд-Пик это было бы достойно премии Дарвина.
Маршал уверен, я зализываю душевные раны, и поэтому не донимает меня своим обществом. Но мысли мои совсем о другом.
***************************
Перед глазами снова ярится вьюга, накрывшая Каррантуил в то самое время, когда я отделился от группы, чтобы поискать альтернативный подъем. Я никогда не думал, что снег может превратиться в такое беспощадное оружие. Ветер и лед обжигали кожу, точно касание лезвия, я не видел ничего, что было дальше вытянутой руки.
Я пытался идти. Это был какой-то первобытный инстинкт, заставлявший меня двигаться вперед, не разбирая пути. Сейчас в теплом баре сама мысль о подобном кажется верхом глупости, но тогда я вовсе утратил способность мыслить здраво. Помню только, как пытался добраться до тропы, которую оставил часом раньше, и вспышку паники, когда под ногами вдруг оказалась пустота.
Я не знаю, сколько пролежал без сознания. Я пришел в себя от невыносимого холода и тянущей боли в лодыжке. Казалось, что ботинок внезапно стал уже и сдавливает ногу, точно тиски. Вьюга сменилась обычным снегопадом, видимость прояснилась, но под белым покрывалом снега было невозможно рассмотреть прежние ориентиры. Я мог лежать у самой тропы и даже не догадываться об этом. Выход был один - спускаться. Но боль в ноге не позволяла это сделать.
Я пытался. Видит бог, я старался игнорировать боль, но это было нестерпимо. Я не мог связаться с группой, чтобы меня нашли, не видел ни единой фигуры и понятия не имел, где нахожусь сам. После Айлен-Пика мы с Маршаллом смотрели на Каррантуил как на детское развлечение, и слова знакомых, что лезть на пик в феврале не самая разумная идея, пролетали мимо нас. Оказаться на горно-лыжном курорте и не подняться на самый высокий пик? Разве такое возможно?
И вот теперь я расплачивался за свою самонадеянность. Быстро темнело. Воздух становился холоднее, и аляска уже не спасала меня от стужи. Хуже холода была лишь боль в ноге. От нее перехватывало дыхание, нога горела, как в огне. Я знал, что, если сниму ботинок, то сделаю только хуже. Кто знает, как сильно нога опухла? Удастся ли мне снова надеть обувь? С одной стороны, холод мог уменьшить оттек, с другой, я и без того продрог до костей.
Я пытался ползти. Я знал, что это так же опасно, как и оставаться ночевать на горе. Все мое снаряжение осталось у Маршалла. Когда я отходил от группы, ничто не предвещало метель, и я был уверен, что легко догоню отряд, поднимающийся вверх со скоростью черепахи. План был прост - совершить восхождение вместе с остальными, а позже вернуться вдвоем, поднявшись на Каррантуил восточнее. Мы слышали, что несколько лет назад кто-то уже пытался проложить новый путь, но ему помешала непогода. Я хотел убедиться, что это вовсе возможно.
Идиот. Боль и холод истощали мои силы. Лежа на животе, помогая себе руками и ногой, я пытался спуститься ниже, прокладывая себе путь по снегу. Он попадал в лицо и за шиворот, за манжеты перчаток и куртки. Меня колотило от холода, и где-то на задворках сознания возникла мысль, что одному мне не справиться.
Быстро смеркалось. Я не знал, действительно ли ночь пришла на Каррантуил так рано, или же у меня просто темнеет перед глазами. Далеко впереди, точно золотые звезды, сияли точки-окна базы, такие же недостижимые, как небесные светила. Теперь я понимал, куда двигаться, но сил во мне уже не осталось. Перевернувшись на спину, я глубоко вздохнул и закрыл глаза.
И тогда это произошло. Я ощутил легкое прикосновение к своей щеке. Ночь будто отступила, и, открыв глаза, я увидел нежное девичье личико в ореоле бронзовых волос. Я не понимал, что происходит. Каррантуил утонул в молочном тумане. Сквозь его клубы под ногами я видел зеленые стебли вереска и белые головки клевера. Воздух наполнился ароматом трав, холод отступил. Я вздохнул полной грудью и сел. Незнакомка чуть склонила голову влево, пристально разглядывая меня. Сотни вопросов роились в моей голове, точно потревоженный улей, но отчего-то я не смел открыть рта, нарушить наше странное единение.
Девушка протянула мне руку, и я вложил в нее свою ладонь. Мне не стоило никаких усилий подняться на ноги. Боль и усталость отступили. Я шел по каменной гряде, точно по мягкому мху, и следующий мой шаг был легче предыдущего. Белая фигура незнакомки была моей путеводной звездой. Она одаривала меня ласковой улыбкой, каждый раз, когда нам доводилось встретиться взглядом. Теперь я хотел только одного - догнать ее, снова коснуться ее руки. Но как бы быстро я ни шел, мне никак не удавалось с ней поравняться. И тогда я попытался бежать.
Гряда под ногами внезапно покачнулась. Я неловко взмахнул руками и рухнул вниз. Перед глазами вновь сгустилась тьма и, оторвав голову от земли, я увидел, что лежу во дворе "Пика", и ко мне навстречу уже спешат люди.
***************************
-Вам удобно? - доносится до меня девичий голосок, и я отрываю взгляд от телефона. На мгновение мне кажется, что я вновь вижу незнакомку из видения, но наваждение тотчас развеивается. Это всего лишь официантка, дочь хозяина "Пика". Она хорошенькая и рыжеволосая, как и все жительницы Ирландии. И все же она просто... девушка.
-Да, спасибо, - киваю я на табурет, на котором покоится моя ступня, - вы очень меня выручили.
-У нас каждый сезон кто-нибудь ломает ногу, - улыбается она, а затем исчезает за спинами людей, направляясь к бару. Я снова поворачиваю к себе телефон. "Необъяснимые случаи в горах" - гласит поисковый запрос, и я открываю первую ссылку.
*******************************
-Разве мы с тобой не договаривались? - бурчит себе под нос хозяин базы, когда в подсобку за пивом заскакивает дочь. Ему не нужно оборачиваться, чтобы увидеть, как на ее лице появляется виноватая улыбка.
-Он бы погиб, - слабо протестует она.
-И поделом. Кто просит этих идиотов рисковать жизнями? Помяни мое слово, когда-нибудь кто-нибудь сложит два плюс два и у него появится множество вопросов.
-И кто поверит в такую чушь? - смеется девушка.
-Бригита!-возмущается Дагда, но дочери уже и след простыл. - Все как всегда, - бормочет он себе под нос, - Все, как всегда.
______________________________________
В ирландском фольклоре богиня Бригита - рыжеволосая девушка в белоснежных одеждах. Считается одной из центральных фигур мифологии. Ее традиционно называют богиней семьи и богиней огня. Так же считается, что Бригита создает нити, из которых ткется судьба человека, она помогает при родах, соединяет любящие сердца. Она же покровительствует воинам и спасает тех, кто отчаянно борется за свою жизнь.