Отстала птица,
зовам вопреки,
и голос клина
медленно растаял.
Канва сюжета
лапотно проста, и -
узор не гладью -
вкрест, да от руки...
Прожить одной
всю зиму - не крюшон,
а самогон,
с какого глотка сохнет.
Кричать бы ей на птичьем громко:
"Ох! Нет!", -
да только к зобу
крик не подошёл...
Застынут крылья, вмёрзнет в тело боль,
загонит голод
мысль живую в угол...
***
Случалось многим
выть сильней белуги
лишь для того,
чтоб только
быть
собой...