Когда мне было три года, вся наша расширенная семья собирала осенний урожай свеклы. Свеклу нужно было отправить в специально вырытую яму, на зимовку. Перевозили добычу в бирюзовой садовой тележке. Как и положено тоддлеру я настойчиво искала, чем заняться в океане сельских возможностей. Пока не придумала засунуть палец в ту часть садовой тележки, которая обрубила в один миг самую его верхушку до кости. Ничего не помню из самой истории, а вот детские страдания об отсутствии нормальности — да. Палец имел стратегическое значение: он был безымянный, на правой руке. И вот это уже хорошо сохранилось: как стою под кустом ирги, силясь представить, будет ли вообще смотреться обручальное кольцо или мне навсегда куковать одной, потому что гипотетический кандидат в мужья не примет этого квазимодства. В школе, кстати, по поводу пальца меня не дразнили. Да и обнаружить эту особенность надо было постараться. Так что терзания конкурировали с переживаниями из-за маленькой груди, толстых щек и низкого