Седлаю осень, набрасываю на неё уздечку, - осень нервно ржет, встает на дыбы, хочет сбросить меня из седла – держусь крепко, зря, что ли, считаюсь лучшим наездником, гоню осень прочь от города, щелкаю хлыстом – разгоряченная перепуганная осень лихо перескакивает городскую ограду, за которой, по легендам, в эту ночь нет ни пространства, ни времени. Подгоняю осень в темноту ночи, отчаянно пытаюсь удержаться между сентябрем и ноябрем, понимаю, что с каждой секундой у меня это получается все хуже. Почему-то я представлял себе осень, как твердый, незыблемый мост между летом и зимой – кто ж знал, что осень окажется тончайшим висячим мостиком, который стремительно раскачивается в пустоте, готовый не то сбросить седока, не то свалиться вместе с седоком в пропасть.
.
- ...ну что... – князь или как его там смотрит на меня недоверчиво, - верхом скакать умеем или как?
- Умеем.
- А ну попробуй, - князь или кто он там показывает на что-то когтистое, перепончатокрылое, оскаленное. Ловко прыгаю на спину чудовища, вр-решь, не столкнешь, держусь, как прикованный, напрасно жуткая нечисть визжит и извивается подо мной...
- Отлично... ну что... дело есть... надо осень угнать...
- ...это, как я понимаю, кличка лошади?
- Это кличка осени... как я понимаю, = короткая усмешка, - справишься?
- Справлюсь...
- Или не справишься?
- Или справлюсь.
- Ну-ну... Чего смотришь, стоишь думаешь, зачем осень понадобилась?
- Да нет, не в моих правилах... мое дело задание выполнить, а уж зачем она вам...
- Думаешь, думаешь... Осень, это прежде всего что?
- М-м-м... листья желтые... красиво...
- Листья! Красиво! Ну и загнул... Урожай, вот что такое осень, у-ро-жай! Вишь, закрома пустые стоят...
Киваю:
- Угоню осень, полные будут...
Осень тяжело всхрипывает, несется вперед, высоко вскидывая копыта – прислушиваюсь к топоту погони далеко позади, не догонят со всеми своими скакунами и охотничьими собаками, да разве можно догнать осень... Мелькают мимо поля, чуть желтеющие леса, оскаленное звездами небо, врешь, не возьмешь...
Что за черт...
Что-то происходит, не могу понять, что именно, почему осень тускнеет, меркнет, как будто тает в темноте, а ведь и верно, тает – пустота уже не может удержать меня, падаю в пожухлую траву, подернутую первым инеем, сжимаю уже ненужную уздечку...
- Ай, что наделал, что наделал!
Обступают меня, ржущие, лающие кричащие, кто-то пришпоривает коня, кто-то придерживает собак, понимаю, что мне не поздоровится...
- Тебе на что осень-то?
Понимаю, что скрывать нечего...
- Да вы сами-то посмотрите... вы когда последний раз тем часть урожая отдавали? – показываю в землю, на ту сторону земли.
- А верно ведь, забывать начали... только чего осень-то угонять?
- А как с вами иначе...
- Ты хоть понимаешь, что натворил-то?
Не выдерживаю, спрашиваю, как будто кто-то знает, как будто кто-то может мне ответить:
- Почему... почему она исчезла-то?
- Ну а ты как хотел... осень, это что такое?
- Урожай?
- Да погоди ты со своим урожаем, не со своим, вернее... Осень, она где?
- М-м-м...
- Эх ты, между летом и зимой, чудо ты в перьях! А ты осень угнал, а лето? А зиму? Вот то-то же... Вот и вся осень, вот и весь урожай, чучело ты.... что теперь делать-то будем, а?
Понимаю, что я должен что-то сделать, именно я, потому что я все испортил, понять бы еще, что именно я могу сделать, если только не...
...немыслимо...
Безумие какое-то...
А если и правда...
- ...вот что, - говорю как можно решительнее, - я буду вашей осенью.
- Простите?
- Я буду вашей осенью.
- Это... это как?
- Еще не знаю... но буду.
Пробую стать осенью, - получается удивительно легко, сам изумляюсь, как быстро я рассыпаюсь золотыми листьями, шуршу пожухлой травой, сверкаю огнями вечерних городов, затягиваю небо хмурыми тучами, золочу бока у пузатых тыкв, склоняю к земле тяжелые колосья...