желтеющий осенью,
тучно сглотнув,
примолк
мой город,
готовый:
навек
уморозить слякоть,
раскаявшись,
днем этой слякотью горько плакать,
глядясь в зазеркалье холодное луж-трюмо.
на каждом прохожем - предзимья уже печать.
ноябрьская
мглистая тяжесть
легла на плечи.
от этой напасти себя
кто как может лечит,
и чаще всего
это средство
отнюдь не чай.
мерещится мир заоконный
больным, чужим,
а небо клокастое -
будто шпион продажный.
подумать о светлом
о чём-нибудь
страшно даже.
неужто ещё продолжается
где-то жизнь?
ах да,
ведь прохожие есть,
и печаль несут -
на спинах согбенных несут,
и на кислых лицах.
***
я долго ещё продолжал на природу злиться...
***
...покуда ко мне
не пришла...
***
...но не в этом суть!..