От них никуда не деться. От воспоминаний. Приходят незваные. Погружают. Только что Аля сидела вполне довольная. Спокойно. Уравновешенно. А в следующей секунде уже притаился провал в прошлое. Коварно. И непрошено.
Улыбка. Счастливое лицо. Смех. С уважением:
- Я не знал, что ты такая.
14 лет – а он не знал, смешной. Лучше всех знал. Только он Алинку и знал.
Хитрые червоточины. У него в глазах, во взгляде, в морщинках, в уголках губ всегда была хитрая идея, тайный смысл, второе дно, радостная задумка. Или просто думка. Так и предупреждал: «мне надо подумать». Тогда лучше не трогать. Хмурый. А если мысли интересные – стучит пальцем по нижней губе. Конечно, не знает, что так делает. Только Аля знает. Смотрит во все глаза. И правда, совсем скоро он становится довольный-довольный. Сложилось все.
Аля помнит. Это – воспоминания. Этого никогда не будет. Куда от них деться? Повыть? Заорать в бессилии? В бессмыслии. Это бессмысленно.
Мы готовы платить любую цену?
За любовь. За возможность испытать ее. Не за обладание. Не за внимание. А за возможность испытать. За испытание.
Если наперед знать, что она конечна. Что будет больно. Будет страшно. Тоскливо. И пустота. Кого это остановит? Кто откажется?
Вы сочтете ненужным и лишним брак, поспешный брак или полный непонимания брак, развалившийся брак или преданный брак, если вначале его была любовь, а в середине крошечные ладошки и пяточки, которые можно было целовать, сколько душе угодно?
А когда рождаются ладошки и пяточки, мы же знаем, что они вырастут и уйдут в свою жизнь. Разве от этого любим меньше? Или осторожнее?
Разве способность чувствовать хорошее – это не счастье? Любить, быть влюбленным, очарованным – это не подарок добрых сил?
Иногда добрые силы отнимают объект чувств. Он уходит к ним. Или куда-то. Но они никогда не отнимают сами чувства. То, что внутри нас – это только наше. Сокровище.
И можем делать с этим сокровенным самым - что угодно. Перестать чувствовать в ответ на предательство. Или продолжать чувствовать несмотря на потерю.
Истории заканчиваются. Но то, что испытывает душа – иногда – нет. И разве это пытка, когда внутри тебя зажигается солнце. И от него, как от настоящего, тепло и светло. И внутренний мир уютнее, защищеннее. И света начинает хватать на окружающих тебя. На другого. И дальше.
Истории заканчиваются. Но хорошо бы это светлое никогда не перерождалось в темноту.
Один из бессмертных – ведь пока мы помним, они бессмертны – воспел славу тем, кто осмеливается любить, зная, что всему этому придет конец. Назвал это обыкновенным чудом. Людей – храбрецами. Эти храбрецы – все мы.
Зная, что новая история будет конечна, ты бы начала ее?
Конечна...?
Да, конечно!