Твой сон поверхностный - не глубже ямки.
И новый день наступает ночью. Он начинается с металлического грохота по нижней части полой двери. Такой, которая шатается в месте схлопывания.
Въедливый грохот вдруг будит тебя - это сосед случайно задел ногой твою дверь.
Ты просыпаешься и морщишься, выгибая спину.
--
Твоя голова кипит, но в ней уже ничего не сварится.
Ты думаешь о музыке.
У каждого наступает момент, когда оказывается, что в песнях поется про тебя. Тогда мир переворачивается и ты перестаешь с удовольствием поддакивать ритму - вместо этого ты робко вслушиваешься в слова.
Раньше ты наслаждался этой трагичностью, музыка ловко сплеталась с текстом и завораживала своей красотой.
Тогда у тебя был повод тихо восхищаться горем чужого человека.
Ты слушал эти песни, когда тебе было хорошо и радовался, что это происходит не с тобой. Перекидывая эмоции на себя, ты играл роль: болел, переживал, отыгрывался - но фальшиво.
И вдруг становится не до притворств. Ты переслушиваешь эти песни не из-за того, что от них легко сейчас, а потому что с ними было легко тогда. Ты пытаешься найти радость в этой боли, но находишь кое-что еще.
Появляется то, что облегчает твои страдания, облачившись в новую форму - музыка. Раньше она так не звучала.
Человек всегда радуется, когда находит вторую суть в привычных вещах. Становится легче.
Луна освещает твой горб и ты поворачиваешься к окну.
Скоро наступит душный день, и тебе не поможет даже музыка.