Он любил ее до слез, до спазмов в желудке. Он мог смотреть на нее часами, рисовал наброски и писал картины, и на всех была она. Она зябко куталась в полушубок на фоне заснеженного леса, брела по разноцветным опавшим листьям по осеннему парку, заразительно смеялась, сидя на качелях. Она, она, она…
А она снисходительно принимала его любовь. С благодарностью рассматривала картины со своим изображением, мягко улыбалась, когда он говорил ей о своей любви. Он был готов положить к ее ногам все золото мира, но приходилось довольствоваться скромными подарками. И он решил написать шедевр, только для нее. Может быть тогда, вместо снисходительной улыбки, он увидит восторг в ее глазах.
Он писал все свободное время. Приходилось зарабатывать на пропитание, но он нашел работу, которая занимала всего два – три часа в день. Скромные заработки его не смущали, ведь он творил свой шедевр.
Множество набросков и готовых картин было изрезано и выброшено. Все написанное совсем не тянуло на то, что ему хотелось сделать для нее.
Шли годы, но он потерял счет времени. Ночь сменяла день, потом новый рассвет, но в его жизни все было неизменно.
И вот, наконец, он понял, что ему осталось несколько заключительных штрихов, и шедевр готов. Он протянул руку к мольберту, и живая роза, в капельках росы, упала в его ладонь. Сила его любви была такова, что случилось чудо - картина ожила.
Он стремительно вошел в соседнюю с мастерской комнату. Везде была она. Все такая же молодая, как и двадцать лет назад.
-Любимая, я сделал это. Мой шедевр совершенен, сила моей любви оживила этот цветок, который не сравнится ни с одним цветком в мире.
Ее изображения были повсюду, на всех стенах комнаты, и они все, так же снисходительно, как и раньше, смотрели на него. Он преклонил колени, роза выпала из его рук, и он беззвучно заплакал.
***
На другом конце города, в обычной панельной пятиэтажке, в квартире на третьем этаже, три подруги собрались почаевничать и посплетничать. Женщинам было далеко за сорок, но они любили собираться компанией, вспомнить былое и посудачить о детях и внуках.
-Я вчера разбирала антресоль, выкинула кучу хлама. И нашла несколько своих портретов. Когда – то у меня был друг – художник. Любил меня до умопомрачения, - улыбнулась одна из них.
-А ты? Расскажи, как это было, – заинтересовались давней любовной историей ее подруги.
-А я … Я уже не помню, но это было забавно.
-Все, девчонки, мне пора забирать внука из детского сада. Пока, еще увидимся, - она изящным жестом помахала ручкой, и поспешила на выход.
Автор: Ирина Никитина
Источник: https://litclubbs.ru/articles/40860-shedevr.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь и ставьте лайк.