Говорят, что предметы носят отпечаток души своего хозяина. А если этот хозяин был не слишком хорошим человеком… Впрочем, я даже не задумывалась над чем-то подобным, пока сама лично не столкнулась с тем, что просто нельзя объяснить. И это что-то очень дорого обошлось мне.
В отличие от своих сверстников, я с детства знала, чем именно хочу заниматься по жизни. Меня не привлекали ни математические расчеты, ни длинные химические формулы и преобразования, ни литература. Я любила, обожала, боготворила все, что так или иначе носило на себе отпечаток старины. История, причем история прикладная, или точнее история искусств – вот что было и до сих пор остается моей единственной, самой большой страстью.
Всю свою жизнь я строила вокруг нее. Моя личная коллекция, моя гордость, началась еще тогда, в детстве, с незначительных вроде бы вещей – бабушкиной шкатулки с украшениями, старинной иконы и бронзового, безумно старого подсвечника. Да я даже в школу ходила не ради знаний, а исключительно потому, что мне разрешали потрошить и изучать со всех сторон небольшой школьный музей. Ну, и само здание тоже, да, оно датировалось аж 18 веком и было прекрасным образчиком архитектуры. Я знала его наизусть – все коридоры, каждую выбоину в лепнине на потолке, каждую тайную комнату.
Университет, практика в музеях, тонны книг и подшивок в библиотеках… Все это привело меня к тому, что есть у меня сейчас – к моему собственному антикварному магазину. За каждую полочку в нем я отвечала и отвечаю до сих пор головой, могу рассказать историю даже самой скромной почтовой марки. И всегда, абсолютно все свои «экспонаты» я добываю сама. Единственное, за что не берусь – это криминал, тут все строго, потому как репутацию наработать сложно, а вот потерять… Впрочем, это не имеет отношения к делу.
Конечно, не все вещи я продаю. Есть еще моя личная коллекция, которая хранится в моем доме в специальных витринах. Это моя гордость, любовь и душа. Пока другие люди читают, вяжут или рисуют картины, я могу часами крутить в руках очередную старинную брошку или изучать вазу времен королей. Я – без иронии – в этом лучшая.
Вот только, как оказалось, даже такое безобидное и насквозь законное хобби, как у меня, может… доставить неприятностей. Или, вернее, стать тем, что разрушит чью-то, в данном случае мою, жизнь.
Все началось со шкатулки. Обычной, неприметной на вид, деревянной шкатулки размером примерно с ладонь. Что характерно – абсолютно пустой внутри. Я проверяла. Но шкатулка была прекрасна и сама по себе, пусть денег за нее много не заплатили бы, так что на первое время она заняла почетное место рядом с моей кроватью. Несмотря ни на что на нее хотелось любоваться…
А потом пришло… это. Сначала я подумала, что моя домработница шалит, хотя, конечно, это не было на нее похоже. Но другого объяснения тому, почему некоторые вещи находились не там, где я их оставляла, у меня не было. Друзей или близких я как-то не завела, посторонние приходили в мой кабинет в магазине, домработница – единственное исключение. И я спросила ее. Но…
Мне не было смысла не верить человеку, который проработал в моем доме больше 10 лет. Домработница утверждала, что не трогала ничего, вернее, конечно, трогала, но точно не перекладывала, по крайней мере специально. А уж в комнату с коллекцией и подавно не заходила – там я убиралась сама, потому что всем экспонатам требовался особый уход.
Но вещи перемещались. Причем особенно упорствовала в этом та самая шкатулка, которую я снова и снова ставила на прикроватную тумбочку, а потом находила где угодно, только не на своем месте. Чуть позже я поняла, что, нет, причина точно не в домработнице – вещи двигались, когда ее НЕ БЫЛО в доме.
И я бы смогла это пережить, например, списала бы все на то, что сама перекладываю все, а потом забываю, если бы следом за вещами не началось еще кое-что. Звуки. Нет, сами по себе они не были странными – обычные капли дождя за стеклом, скрип половиц, шорохи и стуки внутри дома. Это как раз было тем ровным и спокойным, к чему я уже давно привыкла. Но. Я как-то не обращала внимания на то, что их ТАК много. И все они… странные.
Те же половицы скрипели только тогда, когда по ним кто-то ходил. Так почему они вдруг решали скрипеть посреди ночи, когда дома никого кроме меня не было? И странные шлепающие звуки, подозрительно похожие на шаги босыми пятками по паркету. И тяжелое, спертое… дыхание. Вот последнее буквально заставляло меня покрываться мурашками, потому что никакого разумного объяснения этому у меня просто не было.
Но не успела я примириться с новой реальностью, как она выкинула очередное коленце, окончательно убеждая меня в том, что я сошла с ума. Окончательно и бесповоротно. Я не видела подозрительных силуэтов, не замечала краем глаза скользящие в темноте тени. Я… стала слышать его. Кого? Самой бы знать. Но голоса в моей голове определено раньше не звучали.
Собственно, он и сейчас не звучал в голове, этот голос. Он звучал…рядом со мной. Кто-то хрипло, натужно шептал что-то жуткое прямо в мои уши. Иногда мне казалось, что я даже различаю слова, но каждый раз оказывалось, что это какой-то набор букв и звуков, совершенно несвязанный друг с другом. Или… ОНО просто говорило на другом языке…
Вот тогда я окончательно поняла, что сошла с ума. И никакие тесты у психотерапевта этого не изменят. Я безумна. Я слышу голоса, вижу то, чего нет, мне постоянно кажется, что в моем доме есть кто-то еще, невидимый и опасный. Это ненормально. Но таблетки, выписанные мне врачом, не помогали. Вернее, они давали мне возможность спать по ночам, но каждый раз засыпая я слышала все это, и днем продолжала слышать, и это было… Страшно. Жутко. Совершенно невыносимо.
Я решила съехать. Продать дом, убраться куда подальше. Может быть, мое безумие как-то завязано на доме? Слабая надежда, конечно. Но, как это ни странно, она оправдалась.
Новая квартира была намного меньше дома, зато покупатель съехал сразу же, забрав с собой все свое барахло. А я… Первое время, занятая перевозкой вещей и ремонтом, просто уставала настолько, что даже не сразу поняла – мое безумие притупилось. Может быть дело в перманентной усталости, может… Может я была права, и все дело в доме.
Ни через неделю, ни через месяц голос не возвращался. Я даже обрадовалась, и вплотную занялась продажей дома, на время поручив заботы о магазине своей подруге и партнерше по бизнесу. И – я правда не знаю, как так вышло – увозя вещи забыла… ее.
На удивление покупатели нашлись быстро, причем такие, о каких я даже не мечтала. Они тоже любили старину и антиквариат, поэтому сходу подписали все бумаги, не задумываясь ни над ценой, ни над тем, почему мне вдруг приспичило переезжать. Это было мне на руку, особенно потому, что признаваться в наличии полтергейста я не спешила. Но было приятно знать, что дом достанется людям, которые понимают в искусстве. Все же он у меня такой, особенный. Был. Я его отреставрировала до последней половички, 17 век, все дела…
А где-то через неделю после подписания бумаг покупатель позвонил мне. И, если честно, я перепугалась ужасно, что то, что сводило меня с ума, взялось за него, и теперь мне хотят предъявить претензии. Но оказалось, что дело не в этом. На самом деле покупатель похоже еще не успел оценить гостеприимство особняка, потому что разговаривал со мной достаточно мирно и спокойно.
Все дело было в том, что, переезжая, я ухитрилась забыть целую коробку из своей коллекции. Я на самом деле была не в себе – только этим и объясняется моя такая рассеянность. А вещицы там были ценные, дорогие, так что новый хозяин не захотел быть вором и честно передал мне всю коробку.
И прямо сверху лежала та странная шкатулка. Я тогда снова не предала этому значения, просто обрадовалась, что мои ценности снова со мной и в полном порядке. Даже извинялась перед ними. Но… С того момента, как коробка оказалась в моей новой квартире… Той же ночью меня разбудило тяжелое, хриплое дыхание и шепот прямо на ухо. Все началось сначала.
Я хоть и не фанат мистики, но кое-что все же знаю. Например, о полтергейстах или… проклятых вещах. Сопоставить два и два мне не составило труда, гораздо сложнее было принять случившееся.
Странности начались, когда шкатулка попала в мой дом. На самом деле даже раньше – до этого она лежала в магазине, дожидаясь реставратора, и продавцы жаловались на странное, но кто ж слушает впечатлительных студенток-искусствоведов? Я переехала – и все тут же прекратилось. А когда шкатулка снова попала ко мне в дом…
Я не знала и не хочу знать, как там правильно бороться с нечистью. Не моя специализация, да и поверить в подобное довольно сложно. Так что я сделала то единственное, что мне подсказывал мой бедный, напуганный мозг – вытащила коробку в гараж и благополучно сожгла ее. Я просто не хотела рисковать и сжигать только шкатулку, вдруг та штука как-то прицепилась к другим вещам.
С тех пор все… нормально. Звуков, шорохов, хрипов больше нет. Я в порядке. И, нет, заниматься антиквариатом я не прекратила, для этого я слишком сильно люблю старинные вещи. Но теперь, прежде чем принести что-то подобное домой, сначала проверяю это в магазине.
И иконы над входом повесила, вроде бы они должны защищать от зла?
*********
Понравилась история? Не забудь поставить лайк и написать свое мнение в комментариях. И подпишись обязательно, чтобы не пропустить новые истории!
*********
Любите слушать, а не читать? Подписывайтесь на мой ютуб канал: https://www.youtube.com/channel/UCwPP1yMhIaZPeL9K6O6Rg3A
Там я озвучиваю свои истории, не входящие в категорию "Игра для вас"
*********
По вопросам сотрудничества: cheschirewolf@gmail.com. Истории на озвучку или в свои группы брать можно, но только с указанием меня как автора и ссылками на мои соц.сети.