Рудольф Александрович работал продавцом денег в банке. Он верил своему менеджеру и книгам Роберта Кийосаки, представляя их автора чем-то вроде снизошедшего до пророчеств божества. На балконе пахло рвотой и сигаретными окурками. У резного красного дерева стула была отломана ножка, под ним, искрясь в солнечных июльских лучах, россыпью устлали пол осколки трёх стаканов из маминого сервиза, а в открывшем дверцей своё нутро кухонном шкафу, виднелось несколько пустых водочных бутылок. Кто-то все же вынес пивные баллоны. На пятнадцатилетнего Рудольфа, лишь несколько минут назад пришедшего в себя, ещё со встрепанными волосами и сухими, с белизной в уголках, губами, волнами накатывала паника. "Мама, я тебя люблю!", "Нет, я не пил!", "Хочу Nokia 8800!", "Родители приедут в семь. Что делать?! Сейчас сколько?!", -круговоротом носилось в мыслях парня, словно преследуя его и заставляя убегать от себя кругами по комнате на нетвердо стоящих ногах. Первой остановкой была ванная, где ледяная стру