Болит у меня, значит, правый бок. День болит, два болит. Ну, думаю, задолбал ты, бок! Поболишь и перестанешь. Он так и сделал.
Но через пару недель чую - опять болит, дрянь такая. День болит, два болит, а на третий пятница. А по пятницам мы с невесткой пиво пьëм с копчёной мойвой.
В субботу чую - надо бы в больницу. Но сначала нужно халат новый купить, ночнуху, тапочки. Поехала на базар, купила. Ну, после базара - какая больница? Поехала домой. Съела бутерброд с но-шпой и села сериал смотреть. "Даллас", может помнит кто? Они там все женятся между собой, в комы впадают, наследство делят, а между этими важными делами нефть добывают. В ковбойских шляпах. И вот когда на личной скважине Джей-А забил фонтан, из меня тоже забил фонтан. Вырвало меня, извините за подробность. И бок заболел таааак... Так, что я поняла: 322-ю серию не досмотрю, пожалуй.
Супруг видит: ой-ëй, помирает зайчик мой. И отвёз в зайчика больницу.
Там отчего-то не рады мне были, странные, в субботу-то вечером. Но обсмотрели, общупали, раздели, на каталку кинули и повезли. С ветерком. Закинули в операционную и разбежались все. Лежу. Холодно, одиноко, скучно и очень больно.
Пришёл огромный бородатый дядя, спрашивает:
- Аллергия на лекарственные препараты есть?
- Нынааааюююю...
- Щас узнаем, - радостно пообещал дядя и затянул жгут на моей руке. Уколол. Сел на стульчик рядом и запел "Листья жёлтые над городом кружатся... "
Я хотела спросить, почему не засыпаю, но перед глазами уже закружились кленовые листья...
Проснулась я от звяканья и тихих смешков. О, сейчас чай пить будем, подумалось мне. Чай? Почему чай? Я его совсем не люблю...
- Хорошее сало, с прослоечкой! - сказал какой-то другой дядя, не бородатый, судя по голосу. Кто-то захихикал. Что-то опять звякнуло.
Чай с салом? Фи, как пошло... Ох, живот какой горячий.... Блиииин, так это ж они моё! моё сало обсуждают! Хочу закричать, но голоса нет и шевельнуться не могу, даже глаза открыть. Замуровали, демоны!
- Стоп! Она приходит, приходит! Недодал! - это уже бородатый.
Звяканье стихает. Я улетаю вслед за кленовым листочком.
Просыпаюсь от холода. Глаза слипшиеся, горло саднит неимоверно. Хочу пить, свернутся клубочком в одеялке. Но никакого одеялка нет, только простыня. Клубочком тоже чë-то нифига не сворачиваюсь.
Надо мной кто-то сопит. Сопение то приближается, то удаляется. Ага, приблизилось. Разлепляю один глаз. Надо мной Исус. Голый. На кресте. Блииииин, я умерла, что ли? Жаль... Такая молодая я ещё... 24 года всего... Наверное, я в раю..Ну да, в аду-то теплее было бы... И почему Исус лысый? И такой... немужественный?
Он наклоняется надо мной. Задорно интересуется:
- Ну как? Больно?
- Ыыыыыыыыыы, - подтверждаю я.
- Вииииииитя! Вииииииитя! Ты где? - приближается женский, голос.
- Витька!!! Падлюка такой!!! @ули ты опять по женской реанимации шляисссси??? А ну, пошли!
Появляется женщина в белом , берет Исуса за крест и уводит.
Возвращается ко мне:
-Испугалась, милая? Не бойся. Витька безобидный.
Она протирает мне глаза, даёт немного попить. Укрывает одеялом.
- Почему он на кресте? - хриплю я. - И голый?
- Да это "самолёт", руки у него обе сломаны. А в реанимации все голые лежат, так положено.
- А почему горло так болит?
- Так ты мало, что раньше проснулась, им же ещё трубку тебе пришлось совать. Торопились, неаккуратно вышло. Ничего, милая, теперь быстро заживёт.
Она ещё даёт мне попить, поправляет одеяло и уходит. Я согреваюсь и засыпаю. Мне снится Витька, разбрасыаающиий вокруг себя кленовые листья. За спиной у Витьки огромные белые крылья...
Утром просыпаюсь бодрая и голодная. Напяливаю новые ночнуху и халат, которые кто-то заботливо повесил на спинку кровати. Сползаю с неë, резво шкандыбаю к раковине. К обходу я уже умытая, причёсанная и наевшаяся воды из-под крана.
Приходит врач.
- Оооо, ты гляди на неё! Ночью пугать нас пыталась, а уже скачет вовсю!
По голосу узнаю - это он сальцо моё нахваливал.
Рассматривает мой живот, больно тыкая в шов. Уходит, явно довольный.
На третий день меня переводят в общую палату, а супруг приносит передачку.
Яблоки и финики.
- Выздоравливай, милая!
А-а-а-а-а, ещё вязание принёс, чтоб я не скучала. Летело это вязание через всë хирургическое отделение Родионово-Несветайской районной больницы под бодрый мат моего лечащего врача Власова В. М., ценителя сала с прослоечкой.
Через три недели приехала снимать швы. Власов , кряхтя, тащил из меня куски шовного материала и рассказывал поразительные вещи. Что Витька - частый гость в больнице. Он пациент местного ПНИ, считающий себя ангелом. Попытки летать в основном заканчиваются переломами. А в реанимации его держат, потому там он постоянно под присмотром. Ну да.
Что тётя Катя - женщина в белом- лежит в любимой хирургии. Сильно подвернула ногу, гоняясь в очередной раз за Витькой.
И что мне заодно надо было и желчный пузырь вырезать! Потому что это такой же бесполезный отросток, как и мой разлившийся аппендикс. Что лошади всю жизнь без желчного живут и прекрасно себя чувствуют.
Каждую осень, когда за окном кружатся первые кленовые листья, мне страшно хочется чая. Хоть и не люблю его совсем.
Р. S . Владимир Михайлович Власов всё-таки вырезал желчный пузырь. Правда, не мне, а моей маме, но какая разница, не правда ли?
Тётя Катя жива и почти здорова. Только теперь она баба Катя.
О судьбе Витьки-Ангела мне ничего не известно.
Автор-Мария