помню был на пороге я смерти,
лихорадка цветочной пыльцой,
обволакивала мои клетки,
я с костлявой уйти мог домой.
Обречёно лежал на кровати,
друг Бурят мне сказал — покури,
моё тело обмякло как вата,
и мерещились рудники.
Те мгновенья, что был я в сознание,
я прощения просил у людей,
не сравнит ни с каким наказанием,
груз сомнительных, грязных идей.
Покурил... посмотрел на запястья,
знак бессмертия моего,
и на сердце подобие счастья,
словно голубь влетело в окно.
Жизнь — подарок, Всевышнего тема,
и пока не узнаешь свой срок,
всё что делаешь ты — теорема,
запасись терпением впрок.
Умираю я ежеминутно,
ветошь старую не храню,
как становится слишком скучно,
просыпаюсь я на краю.
И опять ворошит течение,
скорость мысли уносит в даль,
жизнь для смерти лишь увлечение,
никого, никогда не жаль.
