Наташа идёт по улице быстро, периодически переходя на бег, не чувствуя ни каблуков, ни своих почти сорока. Пробежка, три шага, пробежка. Пробежка, три шага, пробежка. Три точки, три тире, три точки. SOS. И море в синих глазах готово разбиться солёными брызгами об асфальт.
Море, море... Ну и что, что это море называется у взрослых озером, зато берегов не видать, зато лодка настоящая, а Юрка так здорово загребает вёслами, будто ему не тринадцать, а даже пятнадцать. Наташка старается не расхохотаться, уворачиваясь от брызг, потому что настоящий боцман не должен по-девчоночьи хохотать, а Юрка десять минут назад назначил её боцманом и даже легонько стукнул тяжеленным веслом по плечу, словно посвящая в рыцари моря. Юрка гребёт и серьёзно рассказывает, что непременно станет моряком, и что уже начал учить специальную моряцкую азбуку, и что если бы сейчас на них налетел шторм, то он бы достал свою супер рацию и послал самый главный моряцкий код, чтобы их спасли, и что код этот переводится как «спасите наши души». А Наташка зачарованно слушает Юркин рассказ и никак не может понять, как это три точки, три тире и три точки могут означать какие-то слова, и почему их называют английскими буквами SOS. А вокруг плещется их личное море.
Плеск юбки на ветру. Ткань обвивает ноги, мешает идти, ластится, как волна. Наташа снова ускоряет шаг, снова почти останавливается в своём движении и снова бежит, не замечая ни красок, ни звуков, ни запахов.
В купе с утра пахнет водорослями. Оно всё ближе и ближе. Настоящее. Большое. Глубокое. Колёса стучат так знакомо — три коротких, три длинных, три коротких. Почему решили ехать на поезде? Можно же было лететь. Время же было. Всё как будто не по-настоящему. Выпускной, свадьба, поезд. Мама плачет. Навсегда к морю. К вечному ожиданию. Юрка улыбается. Ему очень идёт эта чёрная форма. Будешь верной женой капитану, боцман? Подмигивает. Конечно, буду. Губы тоже пахнут морем, как будто Юрка уже не здесь, не в купе, а там — в своей стихии.
Облако вонючего бензина окутывает Наташу, смывая с неё воспоминания и оставляя тишину и пустоту, словно после контузии. Пульс в висках неровный. Маленькие колокольчики динь-динь-динь, большой колокол дон-дон-дон и снова пронзительно - динь-динь-динь.
Звонок телефона. Стандартно и буднично. Ваш муж. Нештатная ситуация. Где? На границе Северного и Балтийского. Мы пытаемся. Мы ловим сигнал SOS. Мы надеемся. И вы надейтесь. Гудки. Боцманы не плачут. Звон в ушах.
Трамвайная трель разрывает воздух. Море людей - бурное и мутное. С водоворотами, где волны накатывают друг на друга, сталкиваются, разбиваются и меняют направление. Море автомобилей. Со строгими прямыми течениями, с приглаженными волнами. Наташа идёт, почти бежит, по самому краю тротуара, между двух морей — здесь легче, здесь быстрее. Каблуки отталкиваются от горячего асфальта - пробежка, три шага, пробежка, тук-тук-тук, тууук-тууук-тууук, тук-тук-тук.
В твоих руках наши души, море.
#ленкины_сказочки #проза #драма #море #подводники