Сегодня новостная лента напомнила мне о знаменательной дате, 130-летии великой русской поэтессы Серебряного века Марины Цветаевой. Ещё в школе мне полюбилась её поэзия, и милый томик стихов переезжал со мной, меняя только место на полке, но никак не в моём сердце. Поэзия касалась струн души, наполняя её музыкой. В памяти сохранились многие стихотворения, но именно это стало моим самым любимым. В огромном городе моём — ночь.
Из дома сонного иду — прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь. Июльский ветер мне метет — путь,
И где-то музыка в окне — чуть.
Ах, нынче ветру до зари — дуть
Сквозь стенки тонкие груди — в грудь. Есть черный тополь, и в окне — свет,
И звон на башне, и в руке — цвет,
И шаг вот этот — никому — вслед,
И тень вот эта, а меня — нет. Огни — как нити золотых бус,
Ночного листика во рту — вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам — снюсь. 1916 г. Марина Цветаева Жизнь Марины Цветаевой была связана с Францией долгие годы. Первое знако