А осень убывает, прибывая…
В бокале темно - красное вино.
Я снял тебя на фото, дорогая.
Но проявить его – не суждено.
Я раму подобрал к нему, из листьев.
Рябиновых, кроваво красных бус…
Твоя строфа, как в сердце мягкий выстрел.
На звук его неспешно обернусь…
