После столь засушливого лета, сырая и дождливая осень. Дожди даже успели надоесть. В ненастную погоду, один день похож на другой. Даже собаки не желают гулять. Нет, овчарка то с удовольствием, она как пионер- Всегда готов! А вот такс уже выйдя в коридор, слышит шум дождя и замирает. На попис его приходится выставлять силой. Чувствуя себя при этом извергом. И, вдруг, солнце в окно, голубое небо. И, ура, звонит знакомая, не хочу ли я за грибами съездить. Конечно хочу. И мы помчались в лес. Нет не так - в ЛЕС! Как же давно я в нем не была. В голове так и звучали стихи Ивана Бунина: Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой. И, конечно, от избытка чувств, совсе