Рома сочувственно поцокал языком, заодно лихорадочно копаясь в профессионально натренированной памяти на предмет каких-либо зацепок, но безрезультатно. — Извини, парень. Я правда его не помню. Как его звали… зовут? — Не извиняйся. Официально его уже давно нет в живых. Андрей Романович Тушин, генерал ФСБ. — Тушин? Тот самый Тушин, который… Чёрт. Скольких людей он тогда спас? — Сто девятнадцать, — Пашка ещё сохранял откровенный налёт враждебности, но всё же был тронут неподдельным восхищением чистильщика. — Обалдеть! Ту операцию потом в академии разбирали по косточкам… — Так ты там учился? И почему тогда не служишь? Разочаровался в идее или решил, что деньги не пахнут? — Так получилось, — если Рома и смутился, то взгляд не отвёл, — что нашёл альтернативный способ… очищать столичный воздух от грязи. А деньги как раз пахнут. Воняют прямо, но это ещё не самый невыносимый здешний аромат. Есть вещи и похуже. — Например? Демоны Марфы (начало, назад) — Ну, это долгая история… — Рома вдруг запну