Треплет ветер ветки. Плащ-палатка ветхая. Пальцы парня крепкие бьют по кнопкам — цепкие! "Нет, не мёрзну, мама. Рукам горячо. Наше дело правое, постоим ещё..." Осень — середина. Октябрь шагает шире. Дождь холодный хлещет, брызжет серебро. Серебро стекает, листья покрывает и седеют волосы под платком её. Храм, иконы, свечи, служба и молитва, и дрожащий шёпот: "Бог, храни его..." Ладанки и лики, проповедь, и блики, и к иконе батюшка вновь склонил чело. — Наше дело правое! Держитесь, православные. Не болят колени? Постоим ещё...