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“C’est l’heure exquise...”

(Paul Verlaine)

C’est l’heure où tintent
Les pas de l’hiver,
L’arôme qui suinte
À travers l’air,
La suave complainte…

L’instant de l’attente
Est si tendu,
Que l’ancienne sente
Nous est rendue, -
Les anges en chantent…

Et rien n’étanche
Le tourment doux.
Le givre s’épanche,
Étend partout
Sa dentelle blanche..

L’enfance radieuse
Seule est qui l’oublie, -
Si mélodieuse
Que soit cette sonnerie,
L’heure est songeuse…