К писателю в гости ходили, как в театр. Хотелось хлеба и зрелищ. Пары формировали в следующем порядке: Олеся и Лена, Ира и Аленка, Галина и Олеся, Ируся и Светлана. Со временем почти весь женский этаж перебывал в гостях у литератора. Все прошли инструктаж; когда начнётся чтение, то внимательно слушать и кивать. Хвалить обязательно. Перед обедом на стол помогать выставлять продовольствие из холодильника. Не полениться вымыть посуду за собой и за благодетелем.
Писательский холодильник словно был резиновый. Он никогда не опустошался. Вполне хватило бы на всю общагу. Что только там не водилось, начиная от сезонных овощей и фруктов, заканчивая различными балыками и мороженым.
Руки мыть ходили в ванную комнату. Почему-то ванна всегда была до краев наполнена водой. Вода уже позеленела от давности. Надюшка, которая пришла в паре с Ирусей, как-то спросила у знаменитости: - Как же вы купаетесь, там же вода у вас? - А, я и не купаюсь, - своим ответом Олег Степанович ошарашил Надежду.
- Как, вообще? - она подпрыгнула от испуга, какой чудаковатый человек перед ней. Не даром говорят, что все талантливые люди со странностями. - Да, не купаюсь. Здесь у себя, но я посещаю городскую баню. Люблю попариться в сауне. - А-а, практично однако.
А вода, набранная в ванне, как выяснилось в непринуждённой беседе, была набрана на случай отключения Водоканалом живительной влаги.
Олегу Степановичу не понравилось, что Олеся и Ируся водят к нему чужих людей. Олесю и Ирусю за своих держал. Полюбил их, как дочек. Тем более дочерей у него не было. А тут незнакомые лица. Каждый со своими расспросами. Поднадоели эти визитёры. Он частенько во время этих посещений, стал раздражаться. Чтобы предотвратить угрозу закрытия гостевого сезона подружки стали вновь посещать писателя вдвоём.
Однажды Олег Степанович достал из портфеля к ужину бутылочку игривого вина.
- Мои милые девушки! Сегодня мы отметим выход моей книги в свет. Человечество должно увидеть мой роман. Давайте выпьем за это.
Ируся хотела возразить, что они с Олесей не пьют. Им ещё писать курсовой.
Олег Степанович уже открыл бутылку и вытаскивал из шкафа рюмки. Олеся слегка толкнула подругу в бок.
- Немного вина не повредит. Врачи советуют для сердца. Видишь, как он рад новой книге. Поддержим человека.
- Поддержим, — согласилась Ируся. Она всегда поддерживала подругу.
Олег Степанович пил одну за одной. Не успевал закусывать, как наливал новую. Он и девочкам подливал, но они предупредительно держали свои рюмки полными и наливать было некуда. Когда напился, то включил магнитофон и попросил вместе попеть. Порядочного пения не получилось. Хор не удался. Заиграла спокойная мелодия и довольный публицист пригласил на танец Олесю. Ируся, чтобы не терять время отправилась мыть посуду. Не помыв и несколько тарелок, Ируся услышала душераздирающий крик. Олеся как ошпаренная выбежала из гостиной.
- Ирка, пойдём!
Ируся выключила воду и девочки быстро стали собираться домой. Писатель громко ревел, как раненый зверь.
- Что произошло? - спросила Ируся у Олеси.
- Он начал приставать. А, я не растерялась и как врезала ему.
- Бедный Олег Степанович, - воскликнула Ируся, застегивая пуговицы пальто на ходу.- Наш благодетель. Вот для чего он нас обхаживал.
После этого случая девочки перестали навещать пенсионера. Смирились, что бесплатная столовая для них закрылась. Зато никто не претендует на их честь и достоинство.
Где-то через год, полтора Ируся шла в библиотеку. Вдалеке она увидела Олега Степановича. Он ходил по парку, как одинокая птица. Потом он сел на лавочку и надвинул на лицо шляпу. Видно настроение не айс. Ируся решила пройти мимо. Но когда возвращалась из библиотеки, увидев что писатель все так же сидит на лавке, всё-таки решила подойти к нему.
- Здравствуйте, Олег Степанович! Как ваши дела?
Он посмотрел вопрошающе на подошедшую девушку. Видно, что ему трудно было вспомнить кто она.
- Я Ира. Мы с Олесей к вам раньше ходили в гости.
- А, Ира. Помню.
И отвернулся. Проходящая мимо женщина в яркой жилетке несла в мешках мусор. Видно дворник. Остановилась, поставила мешок на землю.
- Не трогайте его. У него случилось горе несколько лет назад. Потерял сына. До сих пор не смирился с утратой.
- Да, я знаю. Он написал книгу о нём.
- Не знаю, что он написал. Вижу, что немного тронулся умом. Мнит себя писателем.
-Не правда, я слышала, как он читал своё произведение. Он писатель! Ируся быстрым шагом пошла. Не хотела верить, как на Олега Степановича наговаривали. В её воспоминаниях о сытом, приятном времени он остался человеком щедрым и талантливым. Такой человек вполне мог написать роман о своём любимом сыне.
КОНЕЦ