Пиши со мной. Читай со мной!

Судья оказался не там, где его искали. Он не прятался в подвалах, не собирал тайные ордена и не говорил загадками. Он жил в обычной квартире, платил за интернет и пил растворимый кофе. Как все люди, которые считают себя выше остальных — внешне они всегда максимально незаметны...

Приговор всегда звучит страшнее, если его не произносят вслух. Марк Борисов сидел в темноте и ждал. Он не включал свет — не из суеверия, а из расчёта: в темноте мысли яснее, а страх не отражается в зеркалах...

Выбор всегда кажется сложным только тем, кто привык выбирать между хорошим и плохим. На самом деле самый трудный выбор — между плохим и удобным. Марк Борисов сидел за столом и смотрел на документы в сейфе...

Марк Борисов всегда считал себя реалистом. Не оптимистом — те слишком часто ошибаются. Не пессимистом — те плохо продаются. Реалистом. Человеком, который знает, как всё устроено, и не задаёт лишних вопросов...

Пресс-конференцию назначили на одиннадцать утра. Время выбрали гуманное — чтобы журналисты успели выпить кофе и почувствовать себя важными, а участники ещё не успели передумать. Конференц-зал клиники был подготовлен безупречно...

Игорь Савельев не любил утро. Он любил контроль. А утро — это всегда момент, когда контроль ещё не включился, а реальность уже работает. Он стоял у зеркала в ванной и смотрел на своё отражение с профессиональным интересом, как врач на анализы: без эмоций, но с тревожным пониманием, что что-то не так...

Архив ТСЖ располагался в подвале административного корпуса. Место выбрали удачно: туда редко кто спускался добровольно. Подвалы вообще любят тайны — не потому что они мрачные, а потому что людям неудобно туда ходить...

Ужин у Борисова был назначен на шесть вечера. Формулировка в приглашении звучала безобидно: «Неформальная встреча после напряжённого дня». На практике это означало следующее: люди, привыкшие контролировать всё, собирались в одной комнате, чтобы сделать вид, что ничего не контролируют...

После отъезда скорой «Вершина» замолчала. Не буквально — буквально здесь всегда что-то жужжало, мигало и обслуживало комфорт. Но исчезла человеческая суета. Люди разошлись по домам, как тараканы после включённого света: быстро, молча, с надеждой, что их не заметили...

Жара в тот день решила больше не притворяться и вышла на максимум. Воздух над асфальтом дрожал, как над сковородкой, а цикады стрекотали с таким энтузиазмом, будто им пообещали премию за каждый децибел...

Семьдесят два часа — цифры простые, но неприятные. Они стучали в висках, капали с кухонного крана и не имели никакого отношения к времени. Это был не срок. Это было давление. Лев стоял на кухне гостевого домика и пытался подружиться с кофемашиной...

Кондиционер в «Ладе-Гранте» издавал звуки, которыми обычно дышат люди с большим жизненным опытом и астмой. Машина честно старалась, но лето не верило в её старания. Стояли последние августовские дни — те самые, когда днём жарко, а ночью уже хочется закрыть окно и вспомнить, где лежит плед...