Позавчера любимый внезапно покинул подвал...
Он оставил там тосковать свои мотоциклы и начал что-то усиленно искать. Скитался по дому, двигал вещи на полках, стеллажах и антресолях. Восемь раз заглянул в холодильник, дважды в туалет на втором этаже и один раз в ящик с моими носками. Простукал полы и стены на предмет полостей и пустот.
На мой вопрос: "Чего ты рыщешь?", склонил голову набок, дёрнул подбородком и ответил на василе-алибабаевском: "Н-на-ада..."
Я предложила ему разбиться цепью и ходить по кухне, как фашисты по белорусскому лесу. Для достоверности светить фонарём и взять со двора Митюнюшку.
Но Юрьич вдруг вытащил из-под лестницы две пошарпанные колонки и, довольный, метнулся за тряпкой, чтобы вытереть с раритетов многолетнюю пыль.
Потом он приволок из гаража древнюю автомагнитолу и блок питания от старого компьютера. Магнитола когда-то украшала папины Жигули, а блок питания домовитый Юрьич подобрал на городской помойке...
Дальше он разложился со всем этим антиквариатом на кухонном столе и полдня сопел, пыхтел, перебирал пучки проводов, свисающие с блока питания и тыкал паяльником куда-то магнитоле в кишки.
Оказалось, что Юрьичу надоело крутить гайки в мотоциклах под аккомпанемент канализации. А я наверху, как назло, включаю то стиралку, то посудомойку, то чищу картошку, то, обожемой-обожемой, хожу в туалет и иногда даже мою руки. И всё это звонко шуршит по подвальным трубам мимо Юрьича, а у него тонкая душевная организация и обострённое чувство прекрасного.
Короче, вечером я не смогла достучаться до любимого к столу. Обычно я приглашаю его ложкой по трубе, и он отзывается. Готовлю я неплохо, и до сих пор случаев неявки не было. А тут стучу — тишина... Ещё стучу — опять нету.
Ну, думаю, всё, хомячит с подвальных полок солёные огурцы, не отходя от рабочего места, как в программе для труженников села "Рабочий полдень"...
Пошла пешком, призывать к порядку и соблюдению режима питания. Спускаюсь, а у него там — дискотека 80-х, радио Ретро-FM, и не хватает только шара из битого стекла и дежурного сержанта у входа.
"Музыка на-а-ас связала, тайною на-а-ашей стала... Феличита, этенерси пирмано андаре лантано, феличита!.." — голосят колонки, а Юрьич притопывает ножками.
Гусары, молчать!!! Про музыкальные вкусы дискуссию открывать не будем!!!
Потому что ни какой-нибудь Мановар, ни Чайковский со Стравинским к подвалу со старыми мотоциклами не подходят!!!! Категорически!!!
Потому что к ним даже "Феличита" — это уже новодел!!
К ним надо включать "Пи-и-исьма... письма лично ношу и ношу..." от Песняров и "Травы, травы, травы опоздали..." из "Анискина с Фантомасом".
А вчера любимый решил продолжить ностальгировать и потащил меня в музей Ретро-СССР. Это где показывают старые магнитофоны, хлебницы и плакаты с усами Иосифа Виссарионовича.
И ещё мотоциклы. Сто двадцать пять моделей недостигнутой мечты голубого детства...
Юрьич два часа ходил и всё это нежно щупал, а потом наехал на администраторшу, что в описаниях к экспонатам куча ошибок.
— Какая же это рычажная подвеска, когда она перьевая! — возмущался супруг, — Вы что, не видите?!! — негодовал он и тыкал пальцем куда-то под мотоцикл.
Мы с администраторшей напряжённо вглядывались и ни чёрта не видели. Из деталей мотоцикла мы однозначно могли определить руль, два колеса и сидение.
По сравнению с администраторшей я была гуру в мотоциклах и ещё отличала двигатель от топливного бака.
Поэтому я норовила смыться поближе к швейным машинкам, но администраторша без меня оборону держала слабо, громко ахала и хваталась за сердце. Приходилось возвращаться и дёргать любимого за рукав.
Любимый ловил администраторшу за руку и перебегал к другому мотоциклу.
— А этот! — гневался он, — Ну, какая тут может быть топливная смесь, когда он на бензине работает! На бен-зи-не!!!
Где-то между третьим и пятым экспонатами администраторша поклялась всем мотоциклетным богам внести исправления в музейные таблички. Супруг поверил и, наконец, успокоился.
Вечером за ужином Юрьич достал самогон и предложил выпить за творческое наследие ушедшей эпохи. Я возражать не стала. У меня у самой когда-то была швейная машинка "Зингер", на которой я сшила себе две шубы и одно зимнее пальто из папиной офицерской шинели.
Как давно это было! Мы как раз тогда строили коммунизм, и наша лёгкая промышленность не любила отвлекаться на всякие мелочи. Приходилось гуглить в журналах модные выкройки и творить красоту самостоятельно.
Время тогда ещё не откусило половину жизни. И, главное, оно тогда ещё не неслось галопом.
Детство поспевало за босыми пятками, юность состояла из любви и вечности, а старушки, торговавшие семечками, обеспечивали стабильность за окном.
А сейчас? Не успевает понедельник прозвонить ехидно будильником, как уже пятница радостно бренчит рюмками, и в воздухе повисает субботний дух шашлыка. А оглянешься назад, а там все дни ушедшей недели уже слились в один сплошной вж-ж-ж-жи-ик...
Недавно узнала что, чтобы оставаться молодым, нужно наполнять свою душу жаждой нового, стремлением к неизведанному, мечтой о недостигнутом. Тогда объём воспоминаний и жизненный опыт всегда будут меньше того, что ещё предстоит в будущем. И время вновь затормозиться.
И в это очень-очень хочется верить!
© Окунева Ирина
Как всегда, приглашаю всех подписаться на канал.
Здесь ничего такого умного или серьёзного. Здесь просто тепло, уютно и можно пообщаться с хорошими людьми.
А ещё тут есть неплохие рассказы. Добрые и весёлые. Я не публикую их каждый день, зато они написаны от души и наверняка вас порадуют.
Пост-знакомство вот.