— Вася, почему ты так хорошо лжёшь? — я ковырялась ложкой в ведерке с мороженым, пытаясь выловить из холодной массы все зефирины. Орешки скармливала писателю. — Потому что все вокруг мне верят, — беззаботно и благодушно. — Это глупо и пошло жить желаниями толпы. — Зато сытно, признай это наконец и иди ко мне. Он забирает у меня из рук мороженое и тянет, чтобы я залезла на него сверху. — Не хочу. Тогда ты напишешь об этом в очередном романе и все будут знать, что это обо мне, — фыркаю, словно действительно переживаю об этом. — Но ты же снимаешь меня и все видят, что это я, — парирует Вася, подкрадываясь пальцами к моему запястью, чтобы поймать его в кольцо. — Это — другое, — кокетничаю и все же перебираюсь на колени к мужчине. Его тёплые ладони оглаживают спину, недвусмысленно задерживаясь на моих ягодицах. — Ты предвзята. — Хорошо. А ты — самодовольный засранец, — ему льстит такая характеристика и он блаженного щурится. — Конечно, я двадцать лет этому учился. — Зачем? — наклоняюсь, ч