*** Не исписаны белые листы; в тетради ещё много места. И,- дописать, не можешь ты: с тобою вместе стало тесно! Какая знать, и нищета души; какие призрачные- эти муки... За горизонтом любви, глуши - огонёк боли и своей разлуки! Какая; ж, благость, какая стать: такое тихое любви, мгновенье. Страсти не дать-лучше не стать-, по мановенью, ветра дуновенье. Лежит тетрадь-не пожелтеет она; и, почерк-мне знаком до боли! Быть может; и теперь, ты не одна-, а, я - тобой, - как прежде, болен! Какая бедность и нищета души! какое одиночество, её презренье. Уж, ничего не нужно: всё круши! Уже, не придёт к тебе прозренье. Автор: М. Туркин
***
Не исписаны белые листы;
в тетради ещё много места.
И,- дописать, не можешь ты:
с тобою вместе стало тесно!
Какая знать, и нищета души;
какие призрачные- эти муки...
За горизонтом любви, глуши -
огонёк боли и своей разлуки!
Какая; ж, благость, какая стать:
такое тихое любви, мгновенье.
Страсти не дать-лучше не стать-,
по мановенью, ветра дуновенье.
Лежит тетрадь-не пожелтеет она;
и, почерк-мне знаком до боли!
Быть может; и теперь, ты не одна-,
а, я - тобой, - как прежде, болен!
Какая бедность и нищета души!
какое одиночество, её презренье.
Уж, ничего не нужно: всё круши!
Уже, не придёт к тебе прозренье.
Автор: М. Туркин