В доме, где под самой крышей зажигается свет, всегда тепло. Он загорается там каждый вечер, и я подолгу смотрю на яркие окна, краем уха ловя оживленные разговоры. От них на душе становится тепло, и я улыбаюсь. В доме, где под самой крышей зажигается свет, всегда светло. Даже когда свет не горит. Тогда они распахивают окна нараспашку, ставят маленькие штучки, и самый маленький из них торжественно кричит: "Мам, неси мне свет!" Я не знаю, откуда она его берет, каждый раз тысячи огоньков разгораются у неë под руками. Свет гаснет в этом доме каждый шестой день недели. Но в нëм все равно светло, и не только из-за тех огоньков. В доме, где под самой крышей зажигается свет, есть место для всех. Я с удивлением наблюдаю, как мордашек в окнах становится больше. Громче звучат разговоры, и слышится смех маленьких ребятишек. Вот бы и мне туда... Эта идея захватывает меня на весь день, но я держусь. Все, что я могу, — только наблюдать и греться в лучиках света, падающего из снова открытого окна. В до