...За нашей станицей - только степь и полуразрушенные #хутора. Большинство из них уже покинуты. Скорее жив, чем мертв, только один - с поэтическим названием Хмелевой (на картах - почему-то Хмелевской).
Там-то и живет Марина. Бывшая одноклассница моего мужа, у которой он без зазрения совести когда-то списывал математику (Марина была отличницей, а Коробок, как водится, испытывал склонность только к музыке и физкультуре). После школы Марина заочно закончила престижный технический ВУЗ в Москве, но жить так и осталась в родном хуторе. Такая #судьба.
...В Хмелевом - куда нужно пилить по грунтовке километров десять, да и не в любое время года проедешь - у Марины и ее мужа дом и большое #хозяйство: коровы, овцы, птица. Летом огород и маленький внук. Осенью - грибы на продажу. Весной - рыба. Трудная жизнь и трудовая, без выходных, праздников и отпусков.
Но есть у такого существования и свои плюсы. Марина стройная и крепкая, как дерево, а подвижная и легкая на ногу - как заяц. Глаза у нее голубые, ярче летнего неба над степью, хитрые, с прищуром, все в смешинках. Волосы густые, кудрявые. Красавица...
Раньше, пока мы еще жили в Задонье, она раз в неделю привозила нам молоко от своих непуганых жизнью хуторских коров и творог, за который можно продать душу - такого ни в одном магазине не купишь.
Каждый раз, когда эта удивительная #женщина, сияя улыбкой, появлялась на нашем пороге с банкой молока и пакетом творога под мышкой, я тоже улыбалась в ответ, даже если ничего особо к тому не располагало. Ибо есть такие люди, которым не улыбнуться невозможно.
- Эй, Веселая Молочница, ты вообще когда-нибудь грустишь? - спросила я как-то раз Марину.
- Еще чего!.. У меня просто времени на это нет! - смеялась она.
Несколько минут общения с Мариной заменяли мне суточную дозу витаминов, поэтому я всегда ждала ее. И сокрушалась, что приезжает она всегда "по-быстрому" - вечно торопится, вечно бежит, вечно в делах. Ох, как мне хотелось иногда схватить ее за плечи, усадить, напоить чаем, потрындеть "за жизнь", но разве эту летучую остановишь...
И вдруг однажды Марина не приехала.
Звоню - не берет трубку.
Проходит несколько дней, я уже начала волноваться, и вот она позвонила мне сама.
Говорит - у нас на прошлой неделе был пожар. Горела степь, огонь подходил к хутору. Тушили всем миром, чем попало и как могли. Я ударилась головой о какую-то ветку, расшиблась, два дня болела.
...О том, что такое пожар, мы знаем не по наслышке. За годы жизни в Задонье, два раза пришлось столкнуться с этой бедой, и я очень надеюсь, что третьего не будет. Очень страшно.
Я спросила у Марины - как же ты справляешься?.. Тяжело, наверное.
Она в ответ, как всегда, рассмеялась. Да ничего, говорит, терпимо. Главное, что ветер в последний момент повернул, и хутор остался цел. Только вот с косулёнком мороки много...
Я не поняла.
- С каким косулёнком?
Да мы ж, говорит, косулёнка подобрали. На пожаре. У него мамка сбежала, а лесники, которые с нами огонь тушили, сказали, что один он не выживет. Ну мы и забрали его домой.
- Представляешь, он даже не пикнул, когда Игорь его на руки взял - так перепугался. Сейчас вроде ничего, только он маленький совсем - молоком выпаивать приходится...
...Я стояла, приложив трубку к уху, и слушала, как Марина сокрушается о собственной "глупости" - мол, вечно со мной так, дура набитая, ищу себе приключений, сто лет бы был мне нужен этот косулёнок и тому подобное... Слушала, а сама представляла, как эта неугомонная встает на рассвете и идет, со своей расшибленной перевязанной головой - кормить, доить, выпускать, сепарировать, варить, подавать, убирать, подметать, стирать, сушить, складывать, чистить... И поить молоком маленького косулёнка. Ворча, но улыбаясь так, что даже этому несмышлёнышу понятно - да ничуть она не сердится. Ну ни капельки. У нее просто нет на это времени.
- Ладно, завтра я все-таки приеду, привезу вам творога два килограмма. А молока сколько налить? - спросила Марина.
...Я с трудом пришла в себя, сказала - как всегда, три литра.
Попрощалась с ней, попутно поймала бегущего мимо сына, прижала к себе, подняла глаза в раскаленное степное небо, и подумала - нет, заполошная моя, это не об ветку ты ударилась. Это тебя Бог поцеловал в твою курчавую макушку...
P.S. Мы сейчас в отпуске в Задонье, и позавчера Марина приезжала - опять привезла нам творог и молоко. Не виделись мы год и встретились со слезами на глазах.
Она за это время потеряла отца. Потеряла в буквальном смысле - ушел человек и не вернулся. Четыре месяца его искали без всякого результата. Марина сама прочесала всю степь. Ноги стерла в кровь. И #Сердце - тоже.
Морщин у нее прибавилось, что там. И седины в волосах. Но глаза - такие же яркие. И улыбка греет... Потому что у таких, как она, Богом поцелованных, нет времени грустить. Просто нет времени.
______________________________
- Другие краеведческие, лингвистические, кулинарные и семейные зарисовки о жизни в волгоградском Задонье можно найти по тэгу #хроники_задонья
- Размышления и измышления, истории из жизни прошлой и настоящей #предпоследнийприют_зажизнь