Когда жили на старой квартире, у нас на балконе стоял крест с кладбища.
Памятник притащил дядя Лёша. Вёз его с Серафимовского кладбища, на другой конец города. Тащил на себе - и в трамвае, и в метро, и в троллейбусе, всё сам.
«Закинул на спину, как портфель, и руками в разные стороны перехватил», рассказывал он сам, "чуть спину не сорвал".
Когда мы поставили новый памятник для бабушки, тот старый бетонный крест, отделанный мелкой синей плиткой, стал не нужен.
Дядя Лёша подумал, зачем выкидывать?
«Тяжеленный зараза, но хорош же! Смотри, какой красивый. Я его отреставрирую, потом пригодится».
Кому он пригодится, мы спрашивать не стали. Мало ли для кого он его приберёг.
Стоял этот крест накрытый серой тряпкой и ветер развевал её, как в кино, эпично и загадочно.
С улицы, да и с соседних домов он просматривался прекрасно и навевал смотрящим разные мысли.
Соседи неодобрительно обсуждали такой вид декора, а случайные прохожие, завидев крест в девятиэтажке, невольно ёжились и торопились уйти.
Местные дети, включая моих друзей, придумывали про этот крест страшные истории и рассказывали их несколько лет подряд с новыми деталями. И про страшных покойников которые там живут, и про засыпанную по пояс могильной землёй квартиру, про призраков с тряпичными руками, про балкон ловушку, и даже про людоедов было.
Я внимательно слушала и делала вид, что мне очень страшно, но никогда не сознавалась, что квартира со зловещим балконом моя.
✿ ✿ ✿
Желаешь ещё рассказов и историй? Подписывайся, буду рада 💕
Если понравилось - напишите в комментах! Не понравилось? 🤔 Тем более напишите! 😄 🙃