Стихи Александра Габриэля широкоохватны. Они не пытаются давить на одну тему, не сводятся к одноообразным ритмам и приемам, не останавливаются на привычном.
Обратно
Мне кажется: дойдя до точки Б,
из точки А давным-давно как выйдя,
досостояв в почётном неликвиде,
жизнь, развернувшись, двинется назад —
не по закону и не по резьбе.
На мёрзлом, но привычном облучке
проявит признак жизни старый кучер.
И бравый эскадрон колёс скрипучих
припомнит прыть своих былых глиссад
в каком-нибудь Всевышнем Волочке.
И время статной павой поплывёт
из века двадцать первого в двадцатый,
в иначе ощущавшиеся даты,
в слепящий небосвод и гулкий гром —
пока совсем не кончится завод.
Набросит кучер тёмный капюшон,
сокрыв себя, как мистер Икс под маской…
И станет жизнь прочитанною сказкой,
текущею назад, как палиндром,
который, впрочем, смысла не лишён.
Грааль
Наливай вина в Святой Грааль
чтоб сосуд надежды не засох.
Мутноглазый горестный февраль
тихо испустил последний вздох.
Вечер без лица, пустынно тих,
краски ретуширует углём.
И весна снимает часовых
на своей границе с февралём.
Всё прозрачней по утрам восток,
всё короче ночи благодать…
И, проснувшись, восходящий ток
у деревьев выпрямляет стать.
Странник и бездомный чародей,
фокусник с потёртой стопкой карт,
с чёрными пиявками дождей
к нам приходит месяц Дуремарт.
И хранит весенних луж хрусталь
отраженья неба и эпох…
Наливай вина в Святой Грааль
чтоб сосуд надежды не засох.
Придут
Закончились клёв и подлёдный лов, и вмёрзла во льды плотва.
Ведь длилось, казалось бы, время слов, но в небо ушли слова,
имевшие прежде окрас и вес, порою в десятки тонн.
Париж в наши дни не достоин месс. И Лондон. И Вашингтон.
Заройся в болото. Корпи. Терпи. Не спи. Попадай впросак.
Ты видишь: грядёт Generation P с нездешним огнём в глазах.
Учуют сидевшие взаперти больших перемен сквозняк,
а ты лишь помеха на их пути, отживший своё сорняк.
Тревоги гудят как пчелиный рой, и время назад течёт.
На первый — порасово! — и второй суровый идёт расчёт.
У тех, кто считает — задор и пыл. Добрался до Джерри Том.
Забавно: ты первым когда-то был, но только не знал о том.
И косит коса — раззудись, плечо! — снося на корню редут…
И если к тебе не пришли ещё — придут. Всё равно придут
в случайный мотив, что поёт листва, в последний нелепый стих…
И ты потому не найдёшь слова, что больше не будет их.
Продолжение следует...