Толпой мурашек мокрых по спине
за шиворот застигнутых прохожих
вода сбегала с выжатых небес,
вплетаясь в утверждённый интерфейс
неутверждённой в нём гусиной кожей.
Бил гитарист небесный по басам,
зной разбавляла струями прохлада.
В динамики фигачила гроза,
готовясь в туче кран открыть слезам,
стреляла в землю пулями из града.
И всё бы ничего... но только вот,
когда прохлада зацелует кожу,
меж рёбер дуг не вставленный брандспойт
всей влагой с разродившихся высот
залить пожар внутри, увы, не сможет.
Неважно где, в Нью - Йорке, в Брно,
в Москве,
в Гаване, в Лиме, на Мадагаскаре...
Пока не хочешь верить сам себе,
довериться изменчивой судьбе
не стоит, с ней танцуя румбу в паре.
Она мухлюет, не туда ведёт,
краплёный туз увидев из - под юбки,
поверишь вдруг, что выпадет джекпот,
но это - блеф для глупеньких господ,
удел которых - верить проститутке.
Волков бояться - жаться по кустам,
в скафандре затаясь... от звездопада,
и верить в сказки - современный спам.
Бил гитарист небесный по басам,
зной разбавляя струями прохлады.
автор : Изольда Ильина
источник: LEDники