Ксюша вышла из электрички. Здесь даже солнце было другим – лохматым и юным. В доме пахло пирожками с черной смородиной, в городе таких не поешь. В ее старой комнатке на стенах висели детские рисунки, в углу стоял ящик с забытыми подружками-куколками, а на кресле с розовой заплаткой восседала игрушечная кошка Фроська. Первым делом Ксюша пошла в лес. Раньше она верила, что деревья живые. И грибы тоже. «Они перемещаются, прячутся от людей, что слишком громко разговаривают, – рассказывал ей друг, и она смеялась, топорща рукой его безумно вьющиеся волосы. В стареньком доме по телевизору шли старенькие сериалы про большую любовь и полицейских. Ксения села чистить грибы, то и дело поглядывая в окно: – Иди уж к друзьям, – сказала бабушка, – Тысячу лет ведь с ними не виделась! Только, – бабушка на секунду задумалась, – Там будет… твой Игорек. Тоже приехал. Ксюша поперхнулась ватрушкой. «Он не мой. Мы были детьми, – напомнила Ксюша, – Это было не правда и так давно, что по земле, кажется, ход