Очень многие из моих читателей, потерявшие любимых, говорили о телефонах. О том, как хочется поднять трубку, снова услышать родной голос. Я тоже до сих пор не стёрла номер мамы из памяти телефона ...
Утро. Восемь...пустой скорлупой телефон
лишь заденешь, тревожно дрожит...
Мама, где ты, какой перешла рубикон?
У какой ты, родная, межи?
Вот и осень, грачи улетают, и сад
Так похож на рисунок углем.
Мама, знаешь, как птицы надрывно кричат
О разлуке, теряя свой дом...
Мне б на небо взлететь и одним лишь глазком,
Только раз...облака так легки
Дай же слёзы... Но плач стынет в горле комком,
Лишь болят, словно рана стихи.
Мама, знаешь, мне просто погладить твой шарф,
И прижаться холодной щекой,
Этот Бог, он безжалостен видно, но прав.
Он хозяин своей мастерской.
Занят Бог мой. Судьбу и любовь потрошит
И сшивает огромной иглой...
Утро. Восемь.. Срывается трубка, дрожит,
Жесткой, хрустской, пустой скорлупой!!!