* * *
Въ той комнатѣ, что окнами на сѣверъ,
Живу я к западу спиной,
А за окном – то снѣгъ, то клеверъ...
И красный угол предо мной,
И у меня библиотека,
Мне до неё – рукой подать,
На полкахъ Гоголь и Сенека,
И Данилевскiй и Стендаль,
Iосифъ Сталинъ, чудотворцы...
Перечислять бы я усталъ –
И только тотъ, кто съ голымъ торсомъ,
Мнѣ ничего не написалъ.
Коронавирусъ и литература
Чѣмъ гуще завѣса тумана
и меньше хорошихъ вѣстей,
тѣмъ больше винтажныхъ романовъ
и квантовыхъ повѣстей.
* * *
Деревья вышли изъ чащобы,
волшебно стали въ кругъ поляной,
лишь наглядѣться чтобы
имъ на тебя, тебѣ – на нихъ...
И въ зачарованномъ молчаньи
въ лѣсу не стало щебетанья,
заглохъ кузнечикъ, вѣтеръ стихъ.
На паутинкѣ виснетъ сердце
въ благоговѣнiи молитвы,
деревья, какъ единовѣрцы,
твой храмъ присутственно творятъ,
а въ вышинѣ – неутомимо,
взыскующе, неумолимо,
родныя небеса горятъ.