Это лето - не то...
Нет! Не то лето, когда
За последний залп фронтовой
Фронтовые сто грамм
были выпиты залпом...
Нет! Это другое лето...
Разве то лето, когда
Придорожный блиндаж фронтовой
Припорошен был пылью дорожной.
Может, это художник пишет пейзаж,
Раскрашивает небо пастелью?
Или стелет постель вдова
Тому, кто с фронта внезапно вернулся живым.
Похоронка брошена в печь.
А ему хочется только прилечь,
Упасть спиной на траву
И лежать, руки раскинув, словно распятому
И смотреть на небо. Наверх,
Туда, где плывут, на части рвут синеву
ОБЛАКА 45-го.
