Мою медитацию прервал дождик, упрямо тарабанящий в запотевшее от чайника окно. Я слышала каждое его касание, но не открывала глаза, потому что увиденное порой очень сильно отличается от действительного. Яркий образ утреннего дождя представал в моем сознании так величественно и отчетливо, что мне казалось, будто я не просто наблюдатель, я - этот дождь. Напористый, безукоризненно чистый и светлый, тёплый июльский дождь. Свободный и, подобно писчему перу, легкий и своенравный. На стёклах, словно на бумаге, оставляю символы - подсказки, на которые ни один человек, из живущих на бетонной полке, не обратит внимания: людям, предпочитающим большие города и быстрый ритм жизни, нелегко даётся детальное изучение окружающего пространства. Как правило, оно попросту представляется им далеким, неинтересным, ненужным. Порой время, проведённое дома, мы тратим лишь на восстановление жизненных сил, работу или прокрастинацию - при таком раскладе нет желания или даже возможности прочувствовать моросящий дождь за окном. Пожалуй, в этом главная проблема книг в твёрдом переплете, что так отчаянно томятся в бетонном шкафу безразличия и забвения по отношению к жизни. Я - дождь, который дышит и питается воздухом. Я - дождь, что умоляет тебя скинуть оковы невнимательности и малодушия. Я - дождь, мечтающий стать твоим другом. Посмотри на улицу, увидь же меня - я здесь.
22 июля 2020 года
