...Воскресенье, время обеда. Коробок (да, это муж; да, это прозвище) уехал на работу. А ко мне пришел #сосед. Ну как, зачем... За своей дочкой. Почему-то последние два из двадцати пяти месяцев своей жизни она считает, что у нас дома ей нравится больше, чем у себя. Да нет, не постоянно... Раз десять в день всего лишь.
И в этот раз она как раз была у нас - смотрела мультики с мальчишками. А тут за ней пришел отец. Большой, как славянский шкаф. Лицо такое... малоподвижное. Зашел к нам в кухню. И говорит - пойдем со мной. Не мне, конечно - своей дочке.
Она, само собой, не желает. Даже после принудительного выключения "Фиксиков". На все уговоры отвечает: "Неть!" и свирепо грозит пальцем .
Пришлось действовать по-партизански. Заглядываю на одну из полок и громко возмущаюсь:
- Сынок, вы что, съели все конфеты?!
- Нет!.. - оскорбленно откликается Лука. - Там еще три штуки осталось!
- Правда?.. Ну, значит, как раз тебе, Фоме и нашей гостье. Будешь конфетку?..
Раздаю конфеты. Пока два моих джентльмена меряются благородством, решая, кто уступит барышне конфету в зеленой обертке (она, разумеется, в сто раз круче конфеты в желтой обертке, которая досталась гостье в силу вопиющей несправедливости судьбы и моего личного недосмотра), говорю:
- Ну вот, а сейчас ты, зайка, пойдешь домой. И там #мама даст тебе еще конфетку.
Зайка рассеянно кивает, но идти домой с конфетой отказывается:
- Снацяла сем каньтетьку!
- Ешь, конечно. Никто тебя не торопит, - поспешно говорю я.
#Дети шуршат обертками, мы с соседом неловко улыбаемся. Наступает томительная пауза, которую надо бы чем-то заполнить, но непонятно чем.
...Я не сказать, чтобы совсем бука. Иногда я очень даже легко схожусь с людьми, знакомлюсь, болтаю и всячески проявляю коммуникабельность. Но наедине с малознакомыми индивидуумами я часто испытываю неловкость и не знаю, о чем говорить. Тем более, если меня застали врасплох. Тем более, если я даже имени своего собеседника не знаю.
Значит, дети едят, я стою и ищу нейтральную тему для разговора с совершенно посторонним дядькой, который явно чувствует себя неуютно в забардаченной кухне среди тарелок с подсохшими котлетами из акварели и крапивы, щедрых посевов конструктора, детских носков и прочих признаков нашей безалаберной домашней жизни.
Не нахожу. Темы для разговора - не нахожу.
Сосед, видимо тоже - ищет и не находит. Стоит, со страдальческим видом переминается с ноги на ногу. Хотя, может, у него мозоли просто...
- Вкусные конфеты? - наконец выталкивает из себя он, ни к кому конкретно не обращаясь.
- Ой, вы знаете, да!.. - с готовностью отзываюсь я. - Уж не знаю, из какого говна их делают, но очень вкусные!..
Сосед заметно вздрагивает, краснеет и переводит взгляд на окно. Что поделать - отвыкла я от куртуазных бесед за годы деревенской жизни... Безуспешно пытаясь задвинуть ногой под стол непонятное липкое Что-то, притащенное мальчишками со двора, стараюсь вспоминить, расчесывалась сегодня или нет. Вспоминаю, что не расчесалась. Расстраиваюсь, но решаю виду не показывать.
Сосед сосредоточенно рассматривает трещины на оконном стекле. Дети мееееедленно едят конфеты. Я молча стою и улыбаюсь - слегка утомленно, но безмятежно, как и полагается благородной даме в непростой ситуации.
Сосед переводит тоскливый взгляд от окна на неспешно жующих детей. И тут замечает, что степень лохматости у наших мальчишек явно повышена.
- Вот это да!.. Да вы, парни, совсем заросли! Надо подстричься! - с жаром хватается он за удачную тему.
Лука, оставив попытки вылепить себе из пластилина дополнительную конфету, настороженно косится на дядю.
- Да, - с облегчением подхватываю я, притянув к себе сына и поглаживая его по голове. - Я тоже считаю, что надо над ушами немного снять, и челки подровнять...
- Да не! - уверенно прерывает сосед, наклонив крупную мясистую голову. Воодушевленный тем, что беседа вернулась в светское русло, он не замечает, что конфеты уже съедены, а от его зычного голоса мелко дребезжит посуда в сушилке. - Это все ерунда. Надо машинкой. Под шестерку!..
...Как говорит Коробок, наши дети - йети. Они не любят стричься. И не слишком жалуют малознакомых людей - особенно, если они громкие.
Он всерьез, молча спрашивает меня Лука - обладатель взрывного темперамента, индейской стойкости и весьма своеобразных представлений о личной гигиене. Я улыбаюсь и продолжаю гладить его волосы. Говорю примирительно:
- Ну, ладно, посмотрим. Это как они сами захотят... Ой, Лук, у тебя в голове полным-полно песку!..
Разговор становится утомительным, и я всерьез думаю, чего бы такого отчебучить, чтобы его прервать.
- Не-не, надо стричь!.. И песок, и другая дрянь всякая застревает... Ты жену мою позови, как решишь. Машинка у нее есть... О, придумал! Она же щас прям свободна! Я щас прям сгоняю за ней, она придет и щас прям подстрижет!..
Ну да, только этого нам не хватало. Может, еще мама ваша придет - брови мне выщипать?..
Между тем сосед входит в раж - лицо его краснеет от прилива энтузиазма, тяжелые руки мелькают, как лопасти средних размеров мельницы. В нашей тесной кухне все это выглядит довольно устрашающе.
- Не буду я стричься! - ломко восклицает Лука. Острые лопатки, прижатые к моему животу, напрягаются, и я понимаю, что сейчас он боится. Но очень боится это показать.
Чувствуя, как мой запас любви к человечеству, и без того не сказать чтобы значительный, неудержимо стремится к нулю, продолжаю то ли вытряхивать песок, то ли гладить сына по голове и ласково говорю в пространство:
- Никто тебя стричь не будет.
Сосед пытается что-то возражать, но я застываю на месте, и он спотыкается об меня сначала глазами, потом голосом и, в конце концов, смолкает.
- Клещ, - добавляю я.
Сосед обескураженно хлопает глазами, но я, не обращая на это внимания, отстраняю от себя Лукешу, наклоняю его голову, разгребаю пальцами вихры на затылке и вижу - точно, #клещ.
Сосед издает победный вопль.
- Да у меня же жена - специалист по клещам!.. Щас я за ней сбегаю!
Я не успеваю открыть рот для возражений, а он уже топочет по ступеням крыльца.
К тому моменту, как я вынимаю клеща, сосед возвращается с безупречной внешности женой (которой на вид года 22, хотя у нее трое детей, причем старшая дочка в шестом классе). В руках у жены пинцет.
Потом мы вместе с ней осматриваем пострадавший затылок.
Потом посмотреть на это прибегают старшие дети соседей и их подружка.
Потом в качестве поддержки приходят друзья соседей, которые у них гостят.
Когда #гости с чувством выполненного долга удаляются, мы долго сидим, обнявшись.
- У нас точно больше нет конфет? - мрачно спрашивает Лука.
- Найдутся, - уверенно говорю я, гладя его по голове. Весь в бабушку - для нее конфеты тоже были панацеей от любых жизненных невзгод.
...А на следующий день мы поехали в больницу. Но это уже другая история.
______________________________
- Другие посты ищите по тэгам #предпоследнийприют_путидороги и#предпоследнийприют_зажизнь.