Время почти что пять. Я хочу спать, но читаю стихи: Мандельштама, и Гумилева, и Блока, и Сологуба, и Бродского, и даже Юнну Мориц и Сурганову. Такие они все неотрывные. Я оторваться не могу. И странные, и страшные, и красивые, и плавные, и необычные, и мелодичные, и вдумчивые, и всякие. Я уже сто жизней прожила, миллион мыслей передумала. Кто придумал стихи? Так коротко, ёмко, то о жизни, то о любви, то о душе, то о родине, то о чувствах. Господа прозисты (писатели;) слабо? Я даже не представляю, что нужно написать прозой, чтобы я представила всё то, что представляю, читая "Жирафа" Гумилева. Это я специально. Ах, жизнь наша бренная.... Поэты - они видят суть. И глубину. Она глубже,чем надо. Ой, у меня сменился звук в ушах.... А это все я ни о чем, и читать это не надо. Читайте, лучше, Гумилева. Ну или Юнну Мориц.