Время почти что пять.
Я хочу спать, но читаю стихи: Мандельштама, и Гумилева, и Блока, и Сологуба, и Бродского, и даже Юнну Мориц и Сурганову.
Такие они все неотрывные. Я оторваться не могу. И странные, и страшные, и красивые, и плавные, и необычные, и мелодичные, и вдумчивые, и всякие. Я уже сто жизней прожила, миллион мыслей передумала.
Кто придумал стихи?
Так коротко, ёмко, то о жизни, то о любви, то о душе, то о родине, то о чувствах. Господа прозисты (писатели;) слабо?
Я даже не представляю, что нужно написать прозой, чтобы я представила всё то, что представляю, читая "Жирафа" Гумилева.
Это я специально.
Ах, жизнь наша бренная....
Поэты - они видят суть. И глубину. Она глубже,чем надо.
Ой, у меня сменился звук в ушах....
А это все я ни о чем, и читать это не надо. Читайте, лучше, Гумилева.
Ну или Юнну Мориц.