Я взялась за книгу про красивые сталинки на Автозаводской улице с надеждой на то, что сейчас я почитаю красивые воспоминания об этих удивительных домах, и восполню свой исторический голод.
Я 8 лет прожила в похожем доме, только в центре города, и про тот дом я знала много разных историй, и хороших, и плохих, и странных, и загадочных - да-да, дом на бывшей улице Божедомке, на месте разорённого монастыря и кладбища. И соседи разное рассказывали, и от родственников всякое слыхала. И даже однажды ехала в лифте с какими-то девушками, которые чуть ли не шёпотом обсуждали "это же бывший дом НКВД, и у них тут наверняка в стенах были каналы для прослушки". Дом был, конечно, не НКВД, а МинОбороны, и никаких каналов там не было, но было смешно.
Вот про свой нынешний дом я почти ничего такого не знаю, и спросить даже не знаю у кого, разве у старшего по подъезду, но он тот ещё персонаж. И в Интернете простым поиском ничего не находится. Только пишут "построили в таком-то году". Для кого строили, кто жил - неизвестно. А дома большие, красивые, район благоустроенный, наверняка там много чего происходило, но до меня не доходит. Как будто барьер стоит.
Так вот, я ожидала от "Автозавода" чего-то такого, и для фантазии, и для души, и для истории, а получила ... совсем другое.
Вероятно, я привыкла жить в очень благополучной среде. Пока не почитаешь вот такие книги, даже не поймёшь, насколько благополучная она была, хотя мне всегда казалось, что жилые районы моего детства (панельные девятиэтажки, московский пригород) - это и должен быть рассадник всяческого безобразия, а красивые московские дома - это источник добра и правды, но нет.
Возможно, дело в том, что это Автозавод - то есть по сути заводская окраина. И коммунальные квартиры. Но большая часть историй в книге - это истории о социальном дне. О тех, кто сидел в тюрьме, о тех, кто подсел на наркотики, о тех, кто много пил, о бездомных, о кровосмесительстве, о жестокости, о семитизме (внезапно), о бесконечных соседских дрязгах. Да, в чём-то остроумно, в чём-то злободневно, но в целом - как КВН, не смеяться, а плакать надо.
И когда я читала книгу, я думала - а обычные-то люди жили там? Ну вот простые, кто во всём этом не замечен?
И если да, то почему о них в книге практически ни слова? Неинтересно? О вкусах не спорят, конечно, но не верю, что в жизни обычных людей нет ничего, о чём можно было бы рассказать.
А если нет, то тогда, друзья, это днище. Могло ли вырасти из того мира что-нибудь получше, чем наш нынешний?