Бывает у нас на Таганае порой так. Идешь до солнышка в горы да погоду разную примечаешь. Ежели путик по низине твой, так знай себе туман пьешь, студеный как лед, густой аки вата, да липкий словно кисель. Вот так, напьешься болотного варева да в пол горы на яснину из него вынырнешь – и рая не надо. Глянь, тут кругом зайки золотые листвой балуют, солнечными стрелами в глаз метя, того и гляди ослепят полоумные. Вперишься с бровки откоса вниз, там марево стелется, а сверху над тобой голубень в белесых перышках – цирусы флокусы – это облака такие перистые, будто кружево кто на небо бросил. Вот тут-то и жди подвоха. Капли мелкие на волосы нижутся, одежда тем бисером будто испариной покрывается. Откуда дождь сыпет? Думаю, родится он на сопках. Теплый дых на вершинах пьет холодец-туманец, а как напьется вдоволь, так и брызжет остатками по долам да склонам, веера по глазури расписывает и трясет ими над моей седой головой. Вот и удивляется народ, как так, небо голубо, а дождь? Чудит Таганай мал-мала, загадит крохи. Есть еще одна загадка-закавыка. Кто поет в горах? Иной сразу ляпнет, мол, ветер. И прав будет и нет. Без помощи ветра, что скрывать, ту песнь не сотворишь. Однако ж, главная «скрипка» тут – камень. Хотя скорее звуки те больше на флейту похожи. А принцип их звучания поди-ка как у воздушной гармоники. Скалы-то наши уж больно старые, морщинистые. Трещины на их коже в разные стороны так и прут, то узкие (лезвие ножа не просунешь), то полые, хоть сам залезай. Но порядок и здесь есть. На иную каменную останчюшку смотришь, а она будто складешок из матрасов – глыбы штабелями друг на друге лежат с закругленными краешками и пустотами меж собой.
Порой пустоты те и вовсе причудливые – ямки, полости, каверны… Иные насквозь камни прошивают, нечто дуршлаг, только неказистый, через него макароны не промоешь, все в пустоту уйдут. А вот мелкие камешки за трещинки те цепляются. На чем висят, не пойму, да только получается что-то на вроде клавиш. Ветер-то горный, где хошь летает. Это он на флюгерах азимуты строит, а как книзу спускается, так и балует по разным сторонам, а то нырк в дыру и ну по рифейским тоннелям вилять, клавиши перебирать. Вот и выходит гармоника их глубины недр. Да только услышать ее не всяк дано. И слух музыкальный тут не причем. Главное, это точку найти, где ветер, недра и твое ухо в гармоничном обертоне сойдутся. Я одно такое место знаю. Попросите, так покажу.
Марина Середа
